Cristina Capanema pensando em escrever

identificando um posgordo

2010-08-09T14:29:00.010-03:00

Neoliberal, posmoderno, neoclássico; poucos conhecem e destacam o posgordo.
Nunca confunda com neomagro! Definitivamente personalidades antagonicas.
Enquanto o posgordo guarda dobradas no armário as roupas largas, só compra novas que não sejam demasiado justas ou exibidas e assume sonhar com doces, o neomagro só exagera se for na alface, adquire intolerância súbita às gorduras e ousa como ninguém no guarda roupa.
Conceitualmente um neomagro está muito mais próximo do neogordo do que de um autêntico posgordo: ambos são gordos sem origens (um por esquecimento e outro por falta de berço), por isso cultivam figurinos inadequados, alardeiam gostar de acelga, desconfiam de toda balança e insistem ser possível dividir assento numa só poltrona.
Atitudes como essas um posgordo jamais tomaria!
Mesmo tendo deixado as arrobas de lado, um posgordo sempre desconfia da resistência das cadeiras e das possibilidades estéticas exuberantes.
Tampoco sucumbem aos vexames estilísticos dos neogordos, apegados em ostentar pelancas, celulite e afins como se fossem ícones de beleza.
Posgordo é estado de espírito; neomagro é mera atitude.
Diferenças à parte, nada impede que ambos retornem à avantajada forma anterior, porém com posturas igualmente inversas.
Retomando o status anterior os neomagros empacam no estágio da negação.
Passam assim imediatamente para o grupo dos neogordos, indivíduos sem nenhuma noção da sua dimensão na sociedade, que tratam os iguais sempre na terceira pessoa, acreditando assim excluir a classificação genérica que lhes cabe: gordos.
Já os posgordos não têm qualquer dificuldade na readaptação: em verdade nunca abandonaram o sentimento original de exclusão e velada animosidade crítica em relação à classe oposta.
Faz toda diferença.

agora

2010-07-31T18:45:00.002-03:00

Tempo de refletir.
Quando as coisas não vão bem; quando ciclos terminam; quando não se vê o horizonte;
de alegria.
Quando se conclui uma etapa; pulsa a excitação pelo porvir ou simplesmente nada para lamentar;
de espera.
Quando existe uma tenue esperança; a mão ainda não alcança mas sabe que quer agarrar;
de desistir.
Quando não se vê saída; um caminho escolhido por erro ou o nada planejado dissipa sem conclusão;
de resistir.
Quando a escolha foi feita mas a adversidade insiste; se ainda há expectativa suficiente para crer na recompensa final.
de mudar.
Quando a tristeza vira companheira; a descrença chega e se instala; nada mais faz sentido no lugar em que está.
Hora de mudança: reunir cacos da coragem; desapegar do fácil e escolher um caminho novo para acreditar.
Agora! Tempo para começar!

tempo roubado

2010-05-03T18:13:00.019-03:00

Novas tecnologias atropelam. Surgem tão rapidamente que nem bem a gente acostuma com uma outra já está no lugar. Eu sinto assim.
Minha mãe não mais se importa em ir além do liga/desliga; tudo estará mesmo superado em breve. Sábia.
Me apego aos gadgets eletrônicos e vai aumentando minha dependência deles.
Celular, laptop, agenda, mp3, se possível tudo junto e conectado.
Para que?
Cada um deve ter seu álibi.
O meu é poupar tempo.
Utilizando essa despudorada desculpa sem parcimônia constatei que já não vou ao banco, farmácia e nem mercado. Não saio de loja em loja na busca de presentes de casamento ou pechinchas em eletrodomésticos. Nunca mais fui à rua para comprar passagens e pegar resultados de exames.
Das antigas visitas à loja para levar filmes e da espera em estado de suspensão pela surpresa nas revelações das fotos de viagem nada sobrou.
Não entrego em mãos nada que possa ser digitalizado e enviado. Tomo informações das mais diversas atividades sem deslocamento.
Confesso, já fui ousada: até esperava e entrava num café antes de uma trivial sessão de cinema. Nesses momentos largados algum encontro surgia com uma conversa despreocupada ou um acaso necessário.
Poderia enumerar à exaustão a quantidade de deslocamentos e saídas a que me desobriguei, das conversas pouco objetivas poupadas pelos torpedos e email, dos contatos mantidos em asséptico distanciamento, mas não consigo contabilizar dessa equação qual o meu ganho.
Sim, porque desocupar as horas não significa que eu as tenha aplicado em nada mais importante. Saio menos, mas ainda assim não leio mais. Escrevo cada vez menos, não produzo meus ambiciosos projetos.
Adiando descaradamente pequenos compromissos, e os grandes também, vou roubando o prazer dos encontros fortuitos pela rua, do destino surgindo nas conversas derivadas e das chances que só o acaso produz.

Qual a caricata figura do avarento, sinto que estou acumulando tempo sem qualquer finalidade. Somado para vê-lo passar.
Estarei ganhando preciosas horas ou as perdendo da vidavivida ?

da traição e outras merdas

2010-05-03T05:50:00.018-03:00

Fui acordada no meio da noite pelo telefone com sua campainha estridente.
Havia dormido miseravelmente há duas horas quando alguém decidiu que ligar para meu número invés de dormir seria boa diversão.
Tem gente que se distrai assim, proclamando seu ódio e a determinação em distribuir rancor. Infelizmente sou obrigada a partilhar dessa idiotice.
Paciência.
Para não enlouquecer fritando os lençóis levantei e pus-me a pensar sobre traição, sensação que ultimamente desperta tanto quanto o aparelho da campainha exaltada aliviando a solidão de quem liga.
Levantado o véu de mártir apunhalada, comecei indagar: existe uma pior traição de quem se ama?
Há que reconhecer que o amor, seja fraternal, de filhos ou amantes, é necessariamente sentimento de mão única.
A correspondência é desejável, mas jamais pode ser constatada, mesmo na mais singela modalidade: o de mãe e filhos.
Cada uma das variedades desse sentimento possui uma possibilidade maior ou menor de absorver as dores, como ingratidão, desatenção e até da traição.
Pela janela reparei que a noite já dissipou em dia, trazendo conforto para a solidão de quem buscava paz na insone companhia do meu telefone.
Calou o toque.
Uma noite branca e vários dias arrastando a dor de mártir não deram a resposta dessa questão, que vem me trazendo sofrimento:
Por que trair a quem se ama, ou quem ama verdadeiramente trairia?
As mentiras revelam falta do amor recíproco, ou encontram alguma explicação que as torne palatáveis?
Talvez a busca da resposta esteja em mim, não no outro.
A mesma dor que embala a solidão escura de irmã desvairada ligando noite à dentro deve ser a que me cobra explicar o inexplicável.
Traição só existe para o mártir traído. No outro já passou impune o momento.
Esquecido desligou culpas e campainhas, simplesmente fez aquilo que desejava.
Se dor restou foi a quem se contentou com as migalhas das promessas do ser amado.
Viver no reflexo dos outros não é vida. Pura ilusão.
Isso difere nós, gente-planeta, das estrelas.

Na sobra responde se existe traição.

da inveja e outras merdas

2010-04-12T11:09:00.017-03:00

Nos tempos de escola aprendi que sou um ser perfeito.
Colégio católico, graças a Deus.
Nada contra escolas laicas, mas sublimando a parte da culpa, que nunca me caiu bem, a da perfeição dá uma levantada no ego da criançada.
Com esse pendor natural para a perfeição e uma modéstia sem par cresci numa bolha de estabilidade emocional, como a economia americana.
Qual eles não me importo cá muito com a opinião e histórias alheias.
Cada um sabe de si, certo?
Adoro falar na primeira pessoa, a sua pessoa não é da minha conta. Sou desinteressadamente discreta.
Estou certa que meus interlocutores estão mais interessados em me ouvir do que falar,
afinal saber alguma novidade de mim é uma experiência que poderão incorporar.
Claro que minhas decisões, opiniões e escolhas são as melhores, então por que não as repartir?
Egoísta eu nunca fui.
Também creio que excessos e discussões são censuráveis, daí prefiro sempre manter a calma e não argumentar, declarando solenemente meu ponto de vista inquestionável.
Nunca desperdicei o tempo de outros indagando suas convicções: respeito à opinião alheia como tal, mas é a minha que importa.
Senso de humor tenho de sobra, e aos que não o entendem só tenho a dizer que sinto muito.
Estou convicta que a melhor companhia para se desfrutar é a própria, assim me basto.
Aceito críticas, especialmente dirigidas aos outros. Nunca importa as que me façam.
Compreendo as dificuldades alheias facilmente, até porque não tenho.
Repudio valores impostos, como padrões de beleza e limitações da minha sinceridade; Sou absolutamente autentica.
Por princípio não me meto na vida dos outros, e não reparto da minha nada.
Como pesa a carga da perfeição.

meu amigo sérgio

2009-11-24T14:00:00.014-02:00

Já disse que tenho os melhores amigos do mundo?

Pois é.

Não tenho culpa se tenho os melhores amigos, melhores filhos, melhores enteados, melhor marido, melhor mãe, melhor cachorro...

O Sérgio é desses; cara cultíssimo, inteligente, dono de um senso de humor inigualável, atencioso, carismático, bonito e ainda tem incríveis olhos azuis.

Uma pessoa na companhia de quem não deveria existir tempo: sempre há uma nova história, uma piada ou uma sagaz observação do cotidiano, que contadas por ele se tornam imperdíveis.

Sábado jantamos com cinco outros companheiros, todos incríveis como ele, quando me fez uma confidência. Preciso repartir:

Contou-me que havia tentado suicídio pela primeira vez (e última) aos oito anos, levado por um dos enormes questionamentos e contrariedades comuns aos seres da idade: falta de biscoitos, questões relativas a carrinhos de plástico, etc.

Na falta (ou excesso) de imaginação, querendo de todo atrair a atenção da mãe -lusa, como meu caro patrício- depois de breve reflexão resolveu tomar várias bolinhas de naftalina ou talvez umas duas, providencialmente dissolvidas em "ki-suco".

Lógico não se trata de história atual.

Quando nós éramos criancinhas a vida era mais divertida; As mães nos davam "ki-suco", a gente acreditava que fumar era bom para alguma coisa, que o único risco do sexo irresponsável era gravidez e politicamente correto era sinônimo de gente chata.

Enfim, hoje a simples leitura do rótulo daquilo que era um suquinho gostoso e cheio de corantes bastaria para levar qualquer mãe ao desespero.

Voltando no tempo e na história, o então miúdo se arrependeu e passou a andar em volta da d. Amélia, até não se conter e com o leve sotaque da colônia disse:

-Ó mámãe, estou cá meio enjoadinho.

-Filho! Q'merda já comeste?

-Eu estava cá aborrecido contigo. Tomei umas bolinhas daquelas para baratas num copo de "k'suco".

Rindo ao se lembrar da fúria materna, que descreveu em detalhes pontuados por imensa ternura, relatou que em seguida, já com dois dedos metidos na garganta, ela o arrastou para o banheiro enquanto vociferava:

-Da próxima vez que tentares te matar, ó Serginho, que não te lembres de tomar do meu "k'suco"! Nunca mais tomes sem pedir!

Sábia senhora. Manteve assim entre os vivos uma das mais dramáticas criaturas que Deus criou e que diz hoje sem pudor:

-Não fosse a psicologia dos tamancos da minha mãe e eu teria tentado muitas vezes! Naquele dia, com a garganta dolorida e nauseado, entendi que seria aquela minha derradeira tentativa. Ao menos com Ki-suco...

Grande D. Amélia, mãe de Sérgio e Lina!

A humanidade lhe deve por ter cumprido em dobro sua cota de gente boa para o mundo.

adoro chicórea.

2009-11-16T17:18:00.019-02:00

Por que as pessoas mentem descaradamente sobre suas preferências?
Será que querem parecer superiores aos pobres mortais que confessam gosto pelo morno, tranquilo e inquestionável?

Será que são mesmo capazes de sofrimentos terríveis, travestidos de prazer, para se aventurar no terreno que outros desprezam?

Por favor, me poupem!

Assumam com dignidade que todos somos irmãos, temos os mesmos gostos e fraquezas!

Ninguém gosta de sacrifício, dor e sabores azedos.

Admitam que comem acelga e suam correndo por superação.

Hipocrisia não é fantasia suficiente para esconder a vaidade.

O problema é que também não esconde minha inveja.

Pobre de mim, fracota sem gosto pela chicórea.

mundo bbb

2009-11-16T17:18:00.018-02:00

Orkut, blog, twitter, facebook.
Tanta exposição e inventaram na Holanda um show movido pelo voayerismo.
Claro que a versão da terra de Ceci e Peri tinha que ser mais grandiosa!

Não basta confinar os animais e mostrá-los de maneira incessante.
Plantaram por nossas paragens um programa diferente, misto de curiosidade, vontade de se expor ao extremo, culto da celebridade de momento e sado-masoquismo moderado.
Resultado: sucesso total e agora a décima reedição.
Vejo amigos mobilizados comentando e acompanhando.

Pergunto:
-Que mal tenho eu para ter tanto horror desse programa?

Deus, por que criaste os idiotas?

2009-11-16T10:11:00.015-02:00

Ando indignada com o retrocesso em relação à aceitação de idéias e comportamentos que não os mais fáceis e óbvios.

Sim, porque quem age por instinto de imitação da manada é gado.

Outro dia apedrejaram moralmente (e quase fisicamente!) uma garota só porque ela ousou sair mostrando mais quantidade de pernas e braços que as outras: não é seguidora da estética "Barbie".

E daí? Se ela fosse magrinha, bem sequinha e colocasse o mesmo vestidinho? Tudo bem?

Claro que estaria tudo bem! Mas ela ousou se exibir mais volumosa, por isso mais voluptuosa. Chamou atenção dos colegas, que adoraram e babaram por ser diferente -exibida, grande, auto-confiante. Mas a reação foi uma imensa demonstração de intolerância, pois ela ousou adotar uma estética diferente da maioria: ou a menina é magrinha e está autorizada a usar uma calça jeans tão baixa que deixa os pelos pubianos à mostra, ou ela é condenada à estética de gorda -roupas largas ou escuras que a tornam invisível. E assim foi o gado todo perseguindo a pobrezinha sem pensar.

Não se questiona gosto, cada qual tem o seu, mas é um direito fundamental não ser discriminado por usar aquilo que lhe agrada.

Outro dia um conhecido postou no twitter -coisa que, aliás, não entendo a utilidade, especialmente da forma que vem sendo usado- um comentário sobre o apagão. Na verdade uma piada.

Ok, tinha uma conotação politicamente incorreta, mas como toda piada, era uma crítica à situação. Era inteligente, justamente por associá-lo a um comportamento reprovável.

E daí? Quem lê tem obrigação de gostar? Claro que não! Tem até a opção de não ler!

Mas quem lê, já que se trata de uma mídia publica, pode se manifestar? Pode, mas não pode apedrejar, muito menos explorar a idéia do outro, dando a ela a burra conotação de doutrinação de conduta.

Fato é que a frase foi replicada em outros meios e divulgada fora do contexto (afinal quem é seguidor de um twitter conhece o pensamento do autor, sabe se é um espaço de humor, crítica ou apologia ao crime).

Pior, foi maldosamente usada a imagem do rapaz para induzir pessoas em erro, divulgando explicitamente uma intenção que não havia originalmente, tudo para provocar uma reação negativa a ele.

Sei lá, a mim parece que quem deu essa interpretação e divulgou da forma errada é que estava a querendo fazer a cabeça dos outros e incentivando práticas abomináveis.

Gado que é gado nem pensa, muito menos questiona! Vai logo se juntando no rebanho dos outros, sem nem saber direito a que ou quem está criticando.

Enfim, arregimentando um rebanho conseguiram iniciar um frisson de reprovar a pessoa do autor, condenando-o por uma vontade que ele sequer teve!

Moral da história: quem é pior?

A lourinha de coxas e colo farto que os exibe sem medo numa minissaia ou os bovinos tolos que correm gritando atrás, só para acompanhar a manada?

O rapaz criativo que faz humor e expõe sua crítica sagaz aos que querem ler, ou os parasitas que não conseguem ter sacadas próprias e se apropriam das alheias para, distorcendo contexto e intenção, arrecadar ao seu pasto mais reses idiotizadas?

Convenhamos, a Bíblia não incentiva o fratricídio, o ócio, a paternidade irresponsável, o abandono de recém-nascidos.

Ou será que prega isso, eu é que nunca entendi?

de novo Santa (Claus)

2009-11-15T08:16:00.005-02:00

Lá vem Papai Noel de novo.
Vão montar a árvore da Lagoa e o transito vai dar um nó.
O calor vai aumentar muito e o preço de tudo também.
As pessoas vão correr feito formiguinhas em fila para os shoppings, eu miseravelmente não vou mais conseguir estacionar para ir ao cinema.
Vou ter que sobreviver trancada em casa no ar condicionado, rezando para ele não quebrar.
Todo mundo ficará tomado por uma estranha síndrome do fim de ano que faz as pessoas agirem como se não houvesse amanhã: querendo tudo para ontem.
Vou beber e comer mais do que deveria, para atender os convites de festas de final de ano disso e daquilo.
Minha conta bancária vai atingir patamares abissais, graças a sanha de comprar presentes para todo mundo e para mim.
Jingle bells.
Xô Papai Noel.

tipo tipo

2009-11-10T12:05:00.007-02:00

Há certas formas do falar que invadem a cabeça e saem pela boca sem que a gente perceba.

Tipo assim, sem querer contaminam todos e vão se espalhando, dominando até os mais resistentes.

A origem é um mistério.

Subitamente a maior parte das pessoas já não consegue pensar sem, tipo, dar uma parada, e descontrolado deixar escapulir outro "tipo".

Para quem quiser tipo resistir é simples:

Primeiro você pensa que dizer;

Numa etapa seguinte, e dependendo da profundidade ou complexidade do tema da conversa, você, tipo, escolhe as palavras que vai usar;

Por fim a etapa mais difícil: conjugar a idéia com o signo de linguagem e abrir a boca para, tipo, sair o resultado.

Durante a última etapa as pausas são bem vindas. Cabe buscar nos arquivos da memória outras palavras mais adequadas.

Só não cabe, tipo assim, pontuar graciosamente todos os seus pensamentos com a palavra "tipo".

Urgente! Inverteram a rotação do planeta!

2009-11-09T20:16:00.012-02:00

O ano era 1966.

Mary Quant, estilista inglesa, nascida em 34, trajando um de seus famosos modelos, recebia da Rainha Elizabeth a mais alta condecoração do Império Britânico. O motivo: ter criado uma saia com apenas 30 centímetros de comprimento, que usada com botas de cano altíssimo mais blusas justas e curtas tornou-se um ícone da cultura pop inglesa. A criação correu mundo e aqui recebeu o nome "minissaia". Converteu-se em símbolo da modernidade, da contestação e da libertação, verdadeiro emblema de toda uma geração.

43 anos depois, ora mais ora menos, ora usada por belas e jovens mulheres, ora por outras nem tanto, ainda faz sucesso.

O ano é 2009.

Geysi, 20 anos, estudante universitária em São Bernardo, é expulsa com grande alarde do prédio da instituição de ensino e perseguida por alunos ensandecidos. A moça é tangida para fora, acompanhada da polícia com direito a gritaria, xingamentos, empurrões e muita divulgação.

Os responsáveis por aquele respeitável estabelecimento vêm a público manifestar apoio (!) aos que expulsaram revoltados a Geysi-Geny. O motivo: ela usava uma minissaia, roupa de todo incompatível com o ambiente acadêmico ao menos para a Faculdade Bandeirante, em São Paulo, no Brasil, em 2009.

Agora tenho certeza que o tempo não apenas parece passar mais rápido. A terra de fato saiu do eixo e o planeta roda para trás e em ritmo acelerado.

Breve voltaremos a ver dinossauros pastando tranqüilos pelos campos de Pangea.

taxi

2009-10-26T13:17:00.012-02:00

Uma constatação: há mais motoristas de taxi homens que mulheres.

Tenho certeza que isso não significa nada em especial.

Há mais pombos que gansos na rua em que moro. Simples assim.

Hoje tomei um taxi para um percurso curto -uns dez minutos ou R$ 9,30.

Ultimamente prefiro que dirigir, porque falo muito e me distraio mais. Não falo com o(a) motorista, nada contra a classe. Apenas não me divirto conversando com estranhos. Só com as pessoas que habitam meus pensamentos. Ensaio conversas que vou ter, preparo discussões, testo argumentos e por vezes converso até comigo mesma, sempre de forma intimista e reservada.

Fico aborrecida quando me interrompem, no meio de um raciocínio precioso, para falar se chove, faz sol ou se o trânsito está lento.

Não sou alienada: eu vejo como está o tempo ou as condições do transito. Apenas estou ocupada e não tenho disponibilidade para falar sobre o óbvio.

Às vezes estou só, sem ninguém na cabeça, daí posso até interagir:

-Tempo doido, né? Ontem choveu.

-É. Ontem choveu.

-Vai entender, hoje tá sol!

-É. Hoje tá sol. Mas em Bombaim choverá amanhã e em Barbacena também.

Voltando ao transporte que tomei hoje -e já entrei com um assunto engatado com o eletricista com quem ia me encontrar, vi que se tratava de uma motorista ao volante. Interrompi minha prosa pessoal com o eletricista para, com certa admiração pela raridade, cumprimentar a dama com um sorriso largo, uma entonação de simpatia na voz e uma excepcional disponibilidade para explicar meu destino.

Em pouco tempo entrávamos no corte do Cantagalo, rumo à Copacabana, onde o estreitamento da pista possibilita a passagem de quem tem mais pressa, ou habilidade.

O sinal nos traiu. Pensei em mim ao volante, quando me vejo na mesma condição: parada ao lado do motorista que pretendia cortar, sem ter logrado deixá-lo para trás.

Pessoalmente opto por esperar pelo interminável intervalo do sinal fechado olhando para o rádio, que pode até estar desligado, simulando trocar a música ou dançando ao som imaginario. Protegida pelo insulfilme fico como se nada mais existisse, mas já com o pé no acelerador, pronta para deixar o pateta para trás e seguir com a sensação da vitória de quem ganhou um grande prêmio individual.

Minha condutora não agiu assim.

Abriu a janela para melhor se expor ao vizinho perguntando várias vezes "que é? que que foi?" enquanto estava encalhada numa faixa de rolamento inexistente em meio a duas pistas.

Quando o sinal abriu não nos movimentamos. Ela continuou parada esperando que o oponente andasse, entrando na fila atrás dele.

Não entendi bem a graça da situação e dois motoqueiros que esperavam a liberação do meio das pistas passaram por nós gritando e gesticulando.

Para eles ela abriu a outra janela e gritou de dentro do carro: - Velho escroto!

Mais uma vez não compreendi: eram dois, nenhum deles velho, e como ela gritou dentro do carro, só eu ouvi.

Voltei ao assunto de preços que tratava mentalmente com o eletricista, recuperando os valores dos cálculos deletados pelo susto dos berros. Mal recomecei -e já estava bem próximo de uma composição dos valores, o telefone celular dela tocou.

Não vibrou. Soou de forma estridente e desagradável.

Ela atendeu.

-Heim? Mas com quem você tá aí? Que Rogério? E o Diogo, já foi? Não, o do Santana. Ele tá aí também? Isso! Ela já aprovou o cadastro, aí vai te mandar a conta e você deposita e ...

Ela seguia, alheia ao transito e demonstrando habilidade para dirigir com uma das mãos:

-Não eu, ela. Ah, bom. Ela já botou na minha conta. Sim, tô com passageiro. Tô em Copacabana. Hoje não, mas amanhã eu passo no ponto e a gente acerta. Agora aquele outro cara, heim? Você foi lá? Eu também não, e olha, não quero nem saber, porque...

Outro sinal fechou. Paramos sobre a faixa de pedestres enquanto o assunto dela se estendia.

Mais uma vez interrompi minha argumentação mental com o eletricista para pagar a corrida. Com um gesto fiz que dispensava o troco, tudo para não atrapalha-la ao telefone. Saltei completando o caminho à pé.

Na volta tomei um taxi guiado por um motorista do sexo masculino. Não por opção, apenas por ser mais usual. No trajeto tive uma excelente conversa imaginária com o Pedro, meu filho, sobre intolerância e saltei na porta de casa. Hoje está definitivamente muito calor.

vazio

2009-09-29T12:20:00.011-03:00

Que dia é hoje?
Que horas são?
Que há por fazer?
Só encontro o imenso buraco, onde me meti faz tanto tempo, que nem me lembro mais como é estar fora dele.
Às vezes emerge a impressão que muito foi deixado para trás.
Às vezes parece que nada mais há por vir, e então o buraco parece melhor: acolhedor e seguro.
Não comprei esse livro, não escolhi esse destino. A cada dia o mundo parece menor, mais melancólico e vazio. Ou será mais confortável e seguro?

Não escolhi nada disso nem autorizei ninguém vir participar.

por que somos babacas?

2009-09-25T17:50:00.001-03:00

É incrível a capacidade humana de se render à adulação.
Por mais que você se ache imune e vacinado, basta um elogio bem feito ou uma observação que coloque alguém em clara desvantagem e sua opinião já insiste em mudar até sobre o Bispomacedo.

As pessoas mais carentes saem acreditando em qualquer titiquinha. Outros, mais exigentes, só se rendem a uma corte feita com atenção e cuidado. Não importa, uns mais cedo outros mais tarde, todos cairemos nas teias dos aduladores.

O engraçado é que no intimo, aposto que aquele que cai, até sabe que não é sincero o afago, que há um interesse oculto, que o outro quer alguma coisa em troca, ainda que seja apenas criar uma intriga.

Mas ainda assim, dos mais cultos aos menos informados, dos mais experientes aos menos avisados, dos mais cascudos aos mais carentes, todos caem no conto do agrado.

Acho que fomos programados para nunca rejeitar um sorriso, não afastar uma aprovação ou desmentir um elogio.

É engraçado constatar que de forma direta ou indireta nos defendemos sempre das falsidades que nos envergonham e embaraçam, mas nunca das que nos enfeitam.

me dá um beijo, meu filho.

2009-09-24T11:38:00.006-03:00

Com que exata idade se deve construir uma barreira e sexualizar (ou sensualizar) a relação entre pais e filhos?

(Sexo, gênero, existe sempre, porém será que só eu consigo distinguir de sensualidade?)
Os filhos nascem nus. Nós os amamentamos e acalentamos. Por precaução os vigiamos enquanto tomamos banho, mesmo sem roupa e contando uma estória. Por muito tempo lhes limpamos as mais odiosas sujeiras, atolados em fezes, mijo ou catarro. Rimos de vê-los correr nus em pêlo na praia sempre que arrancam o calção incomodo.

Em que hora devemos esquecer isso tudo?

Duvido existir pai ou mãe, que correndo para não perder o ônibus da escola, ou outro qualquer, nunca tenha se enfiado numa roupa simultaneamente com o filho, sem tempo para constrangimentos ou falso pudor.

Se um dia eu chegar a envelhecer, ou mesmo adoecer, terei casto pudor para ocultar meu corpo sofrido e negar o cuidado de um filho? Terei que me esconder constrangida daquele que gerei e aceitar toque de estranhos com mais tranquilidade?

Num momento de alegria e comemoração terei que lhes negar um beijo, para cerimoniosa estender a mão?

É proibido a um pai demonstrar fisicamente amor ao filho do mesmo sexo ou do sexo oposto?

Realmente nunca soube o momento em que a sexualidade deve se tornar barreira para o carinho e o toque entre pais e filhos, com exceção única à vontade de ambos.

Dizem por aí que anjos não têm sexo, e para pais e mães normais (digo isso porque não há como negar existência da doença e perversão patológica) os filhos também não o têm.

O mundo anda tão mudado daquele que se apresentava às crianças nas fábulas de Esopo, que fico me perguntando: quem é demente, o pai que carinhosamente beija uma filha em público, os depravados que vêem nisso um ato de pedofilia sem nem questionar, ou as pseudo-autoridades que prendem o pai e deixam a filha à mercê da curiosidade doentia criada pela divulgação exaustiva do fato.

Não advogo às mães-godiva direito de cavalgar nuas pela casa, ou aos pais posar como Adonis na sala constrangendo seus filhos. Também não aprovo coagir filhos, lhes impondo total falta de privacidade e liberdade de escolha de conduta. Só meus filhos poderão dizer se aceitam ou rejeitam um beijo meu: só eles têm esse direito.

Acho que para cada relação, seja fraterna, filial ou de amizade, existe um código, uma necessidade, e ninguém além dos envolvidos (se mentalmente sãos, lógico!) poderá determinar o limite do carinho, da manifestação física e do toque.

Regras em geral servem para ocupar o espaço de liberdade e inteligência com burrice e preconceito.

A imagem de Klint, singela, diz tudo.

bela adormecida

2009-09-19T23:26:00.006-03:00

Hoje voltei a te ver.

Pela fresta da porta te vi: bela mas adormecida.

Descansa e acorda bela, tranquila e em paz.

Tua paz me tranquiliza: eternamente bela, por hora adormecida.

Permanece assim bela, mas desperta!

Ouviste meus segredos e dormiste.

Eternamente bela, mas por hora adormecida.

por que você não quer me ver?

2009-09-11T18:43:00.010-03:00

Hoje soube que você não quer mais me ver.
Por isso agora choro. Angustiada e com raiva, sem ter a quem reclamar.

A casa está vazia e me apego ao silêncio.

Quero que você saiba que não é tristeza que sinto:

só raiva, mágoa e ressentimento porque você não quer mais me ver.

Se você partir, levará de mim isso apenas: sentimento mesquinho e pequeno, dor por mim, não por você.

Por que não me ver?

Estou perdida, ninguém para me ouvir, e agora preciso mais que nunca reclamar de você.

Falamos de tantas sandices e coisas triviais para ocultar os assuntos cruentos e duros, esses sempre sem palavras.

Sabíamos da verdade, mas entendemos que seria transitória. Não nos valeria desperdiçar tempo recriminando a injustiça da vida, da dor, do sofrimento, da doença. Coisas por demais pequenas para te abater.

Nos momentos mais difíceis discutíamos a vida dos outros: sempre tivemos a solução para tudo.

Muitas vezes rimos. Você de mim, por sair de pijamas com capa de chuva nos dias de sol, por pura preguiça, acreditando que ninguém notava; Eu de você, por estar de pijamas ao meio dia, pelo cansaço.

Resolvemos juntas os problemas do mundo: desde interfones à janelas, de vizinhos à pintores.

(lembra do "Seu" Patinete? O pintor de paredes tão chato que até lhe mudamos o nome?)

Já falamos de noras e filhos, do mercado e das compras, enquanto no silêncio falávamos da eternidade.

Você se manteve integra na fé, eu agora questiono mais a cada dia.

Falamos de filmes, livros e teatro, mas falta tanto ainda!

Falamos das nossas mães, das mães das nossas mães e de ser mãe.

Um dia, enquanto te contava um sonho cujo final me escapou, você me alertou para ter um caderno na cabeceira e anotá-los. Providencia toda tua, eu acatei.

Agora sofrendo acato tua vontade de não te ver.

Quero ainda anotar muitas coisas, mas não o pesadelo de uma despedida tão precoce.

Pude te contar que para a boneca mais bonita que ganhei na infância dei teu nome.

Faz tanto tempo, e eu envergonhada só queria dizer que te achava linda.

Um dia achei a boneca e rimos dela, desbotada e envelhecida: você continua linda.

Entenda que para mim só há essa maneira de te ver: linda!

Não importa sua opinião, você está e sempre esteve linda!

Me deixa te ver! Por mim, não por você.

Egoísta, reconheço, quero ainda falar de mim, da minha empregada e da cor da parede que definitivamente não gosto.

Quero continuar driblando o tempo enquanto falamos frivolidades.

Quero falar do dia que você pegou minha mão, eu vestida de noiva, e no meio da festa do meu casamento disse com um sorriso:

-Tão linda, parece primeira comunhão!

Como sempre você desvendou num segundo, docemente contundente, delicadamente verdadeira, tudo aquilo que eu recusava ver.

Quero te contar que no dia em que você falou preferir que seu irmão fosse padrinho do meu filho eu entendi. Delicadamente generosa você nos uniu ainda mais.

Quero falar mais, mais e mais de mim, das minhas aflições triviais, do meu mundinho pequeno.

Poderia mesmo só te ver, nem falar, mas preciso dizer que sem você para me ouvir eu sufoco.

Quero ouvir teu riso -que tem pausas, e ouvir as histórias do teu dia, só para te interromper e falar com você.

Quero falar da minha indignação com essa tua dignidade ostensiva, com esse seu jeito meigo e egoísta de abocanhar sozinha todo sofrimento.

Por favor, não me deixa sofrer sem você. Deixa eu te ver, para falar baixinho quanto eu ainda preciso te ouvir.

Entenda que ainda não é a hora, por isso não há lágrimas de despedida.

Sou eu quem precisa muito de você, para secar as lágrimas de revolta, de raiva e ressentimento.

Deixa eu te ver e me consola da tua falta, para que eu, ainda que amargurada, saiba que sou para ti também presença necessária.

nova ortografia?

2009-08-25T10:42:00.013-03:00

Era uma vez...
Me puseram a aprender francês, e com a profusão de acentos graves e agudos, na dúvida eu os colocava todos de pé. Assim cabia sempre à professora, na hora de corrigir, saber para que lado inclinar a prova e ler.
Nunca me sai bem com regras de ortografia, e para aumentar meu sofrimento passei por algumas reformas dela, sempre me arrastando para driblar a minha ignorância.

Mais uma se avizinha e eu já comecei a me preocupar: trema eu aboli há vários anos, como um sinal de modernidade, mas dos acentos e hífens, quais vou tirar?
Anglicismos à parte existe coisa mais prática que a ortografia da língua inglesa?

Alguém tem dúvida que o mandarim jamais será idioma internacionalmente usado para a comunicação global?

Recomendo por agora, àqueles que ainda não mergulharam no tratado de "unificação da lingua portuguesa" cinicamente negar os erros, ora se justificando com a nova ortografia, ora com a velha. Afinal estamos em plena transição e na dúvida ainda valem as duas formas.

Só não compreendi cá uma coisinha:

-Pá vai continuar sendo para cavar, ou será pronome de tratamento?

-Serei obrigada a pegar uma bicha enorme no banco para chegar ao caixa?

Ora pois, até onde vai esse raio de unificação?

o trem para woodstock

2009-08-20T14:04:00.016-03:00

Faz poucos dias vi na TV um documentário sobre o festival de Woodstock que celebrava os 40 anos do evento. Como sempre nesses documentários, os cinegrafistas e fotógrafos que registraram o momento saem em busca das pessoas que tornaram suas imagens famosas, para que a gente assista com curiosidade as mudanças desses personagens. Uma espécie de "antes e depois" da vida real. Vendo essas pessoas resgatadas fica a impressão de que para umas a vida seguiu e para outras, poucas, o tempo cristalizou naquele momento. Elas vivem da lembrança e tentam a todo custo negar a passagem do tempo.

Alguns anos atrás fui à Mauá passar um final de semana. Cidade isolada por uma estrada horrorosa, a que todo mundo se refere como o lugar que tem "um clima mágico", não no sentido metereológico.

Voltei de lá um pouco insegura com o tal "clima". Senti como se a maioria das pessoas que decidiram mudar para lá tivessem contagiado o lugar com um clima de nostalgia. Parecia que todos haviam perdido o trem para Woodstock e por isso ainda estavam ali: na esperança de que ele voltasse lá um dia.

Nada contra a rebeldia e contestação da juventude daquele tempo, aliás, admiro gente contestadora, até acho que passividade é sinal de pouca inteligência.

Apenas acho que com a passagem do tempo as questões que levaram aqueles jovens a contestar e se rebelar mudaram, já que os problemas globais, injustiças e instituições também mudam. Modismos a parte, a identidade visual daquele tempo tinha uma relação com a cultura pop do momento.

Nada mais anacronico que uma passeata contra a guerra do Vietnã ou contestando a ditadura militar. Outras guerras e outros poderes oprimem os tempos modernos. Ter ou não ter cabelos longos não é mais uma atitude de contestação social e sim de preferência visual.

Ainda hoje, me espanto ao ver personagens empacados naquela época, visualmente engajados em mostrar que realmente perderam o trem para Woodstock e ainda esperam que ele volte, descarrilado e aloprado, atropelando os acontecimentos, igual o bondinho de Santa Teresa.

Esses personagens, todos já sexagenários, me encantam. Fico até embaraçada, porque me pego observando com uma curiosidade enorme, tentando desvendar como são, que fazem, que os leva a se manter presos a um momento que já passou. Infelizmente são relativamente raros de encontrar.

Há um mês assisti uma peça, remontagem do musical Hair (que eu adoro) e me vi, entre deslocada e encantada, num teatro lotado desses personagens.

Em principio pensei que além da conexão direta com Mauá ali havia ficado esquecido um vagão inteiro e legitimo do tal trem para Woodstock.

Depois notei, com algum desapontamento, que os passageiros do trem eram poucos. No teatro havia centenas de pessoas "fantasiadas" de hippies. Pessoas que nem eram vivas naquela época ou não tem a menor noção do que significou todo aquele movimento cultural. Percebi depois, que na calçada em frente ao teatro, vários camelôs vendiam toda sorte de reprodução de modismos daquela época: batas, medalhões, bolsas indianas e até fotografias dos ídolos ressuscitados. Era uma espécie de self-service dos anos 60.

Fiquei pensando: Será que essas pessoas assistem o Mágico de Oz com roupa de Homem de Lata ou Dorothy? E a Gaiola das Loucas? Quantos vão ousar comparecer à caráter?

Tudo bem, muitas Princesa Léia e Darth Vader aparecem, além dos meninos com raio na testa que se multiplicam a cada novo Harry Poter lançado, mas isso são casos patológicos de identificação extrema ou de desmedido culto ao mito.

Agora macaquice tem limite!

Perder o trem para Woodstock já é melancólico, mas atropelar o bonde andando, sem nem saber para onde ele vai, depois trocar de vagão e roupa em cada fila de espera, sem qualquer identificação pessoal, é no mínimo burrice.

profissão: babaca

2009-08-12T15:58:00.004-03:00

Ultimamente tenho cruzado pelas ruas com um tipo de pessoa que não costumava ver.
É como certas raças de cachorro que surgem, você nunca havia visto, começam a se multiplicar e depois desaparecem totalmente (acho que existe um ranking fashion para raças de cachorro, explica totalmente o sumiço dos cães pequinês, os chiuaua, os afghanhound e beirando a extinção dos poodles).

Cada vez mais topo com gente que tem as mesmas características: andam muito devagar e se balançando lateralmente, como se fossem invertebrados; usam acessórios esdrúxulos: hoje vi um senhor com um boné idêntico ao do Sherlock Holmes e terno sentado tomando café na Praça da Paz, outro nada jovem vestia uma camisa de mangas compridas que era uma bandeira britânica e tinha os cabelos de uma cor que a natureza nunca inventou. Uma moça cruzou na mesma calçada acompanhada do vento frio que vinha do mar no início da tarde, com um short curtíssimo, sandálias de salto enorme, mas casaco pesado com cachecol. Parou junto de uma loja onde uma senhora de mais idade ostentava um imenso chapéu florido e trajava um vestido impecável para as corridas em Ascot, enquanto carregava um cãozinho na bolsa tiracolo.

Eles invariavelmente circulam pelas proximidades de lojas ou galerias de movimento, em horários vespertinos e com uma calma que demonstra não terem outras preocupações. Todos, homens e mulheres, ostentam cabelos penteados de forma absolutamente cuidadosa, combinações de roupas diferentes, mas muito bem estudadas para ser trajadas e com aquela postura tensamente relaxada das misses de outros tempos.
Se chegam a falar, você ouve uma voz em rotação inferior ao normal, longas pausas e um leve tom de descaso com o interlocutor, seja ele quem for.
Reparei ainda que esses seres não circulam em dias de chuva, feira ou muito calor. Talvez a água o calor e o tumulto tenham para eles o mesmo efeito que para os gremlins. Não sei.
Pode ser que se trate de mais um modismo que eu ainda não fui apresentada, mas pode ser que estejamos sofrendo uma silenciosa invasão desses alienigenas, que invadindo as ruas pouco a pouco transformaram a terra num planeta árido sem vida inteligente.
Por via das dúvidas evito contato.

os verdadeiros amigos de infancia

2009-08-10T11:40:00.013-03:00

Dizem que amigos de infância são aqueles com quem nos relacionamos na primeira etapa da vida. Acontece que nessa época os laços sociais estão no limite de não morder, arrancar tufos de cabelo ou esmurrar os amiguinhos que pegam os brinquedos da gente.

Já na adolescência uma intrincada teia de laços vai se apresentando. A gente vai se virando como pode para tentar decifrá-la e acompanhar o movimento das marés da convivência. Nessa idade se descobre que pessoas mentem descaradamente sobre o que são e como são, sobre guardar um segredo muito íntimo, como o nome do garoto que você acha bonitinho, até sobre a própria amizade. Descobre ainda que as pessoas podem ser perversas, inventar e aumentar fatos só para isolar umas das outras por pura insegurança. Também trocam juras que não pretendem cumprir e nunca devolvem os livros e discos que pedem emprestados.

Para não ficar na ilha dos isolados, a gente vai aprendendo as regras do jogo, e quando você menos espera já se pega jurando que não vai contar para ninguém da festa que o outro não foi convidado, mas na primeira oportunidade vai logo dizendo que foi, e ainda viu aquela menina lá com outro garoto.

As relações se multiplicam rapidamente, os grupos se entrelaçam, os amigos se misturam e quando a gente dá conta está feliz da vida, cercado por um mar de conhecidos dos amigos, amigo do amigo, namorada do vizinho, prima do colega, enfim uma miscelânea de pessoas a quem você chama de amigo. Gente com quem se faz confidências, compartilha descobertas e chama para sair no final de semana. São tantos amigos, que é difícil organizar um encontro para menos de cem pessoas íntimas.

Ai você passa de fase no jogo: escolhe um caminho na vida, uma carreira, um parceiro e o tempo vai ficando apertado, porque o relógio acelera o passo. Num dado momento, entre soluços e lágrimas, você descobre que esses grandes amigos não têm nada mais a ver com a sua vida. Mudaram os interesses, os endereços e os caminhos se bifurcaram. Parece que eles não te ouvem com a atenção de antes e nem tem tempo para os seus dilemas. Todo mundo um dia se descobre só.

Aí você lembra dos primeiros amigos de infância. Eles estão cristalizados nas fotos do maternal e dos primeiros aniversários, já nem tem os nomes para todos na memória e percebe que se tornaram amizades velhas.

Os grandes parceiros da adolescência, aqueles que você apostava que passaria a vida junto, já se foram. Uns por vontade própria, outros porque você desistiu de procurar ou até por contingências da vida que os levou para lugares distantes.

Aos poucos a gente vai deixando o passado e dando importância maior aos que restaram próximos, relevando deles os defeitos e buscando mais afinidades, ainda que seja só aquele que puxava seu cabelo na escola ou a "melhor amiga" que um dia ficou com seu namorado numa festa.

Começa então a despontar a impressão que o talento para cultivar a imensa colônia de amigos foi perdido, que a intolerância e a preguiça cresceram e foi você quem perdeu a habilidade de estar sempre cercado de amizades.

Mas aí entra a quarta fase do jogo, e parece ser a melhor!

Nessa fase você compreende que as relações são efemeras mesmo. Ninguém tem culpa das separações. As relações nascem apenas do compromisso de estar juntos naquele momento, e isso não é pecado. Se permanecem foi porque algo além do desejo de viver no coletivo surgiu com o tempo, ainda que de forma inesperada.

Outras pessoas cruzam o caminho, gente nova vai aparecendo, outros interesses vão surgindo e você se pega a prestar atenção nelas, já sem a ansiedade de agradar ou a cobrança de ser agradado: desinteressadamente. E aí é que surgem os verdadeiros amigos de infância:

São aqueles com quem você senta numa estação ferroviária e ri por mais de quatro horas do trem que perdeu, ou das malas que desapareceram, de estátua quebrada ou de qualquer outra bobagem. Os que te ligam só para dar bom dia, ou que se lembram que você fez aniversário no semestre que passou, mas ainda assim te chamam para comemorar sem compromisso de data. Os que querem te ouvir, mas tem muito para falar, que se reúnem para rir de nada e de tudo, mas que choram com você nas horas de dor, mesmo que fisicamente distantes.

Esses são para mim os verdadeiros amigos de infância; Aqueles que te fazem esquecer das convenções e quando se encontram conseguem parar o tempo. Brigam por nada para rir por tudo. Na despedida, com um beijo e um abraço apertado, selam o compromisso de estar unidos sempre, ainda que a distância física e o relógio conspirem contra. Num próximo encontro, mesmo que muito tempo depois, resta a sensação de que sentamos juntos ontem. Gente com quem o tempo juntos é tão intensamente desfrutado que mais parece hora do recreio. Na saída, já antevendo a alegria do próximo encontro, a alma vai renovada com uma ansiedade infantil.

apelidos, tê-los ou não tê-los?

2009-07-31T11:56:00.009-03:00

Quando era garota, na escola, as pessoas "superpopulares" sempre respondiam por apelidos tipo: Tininha, Piu-piu, Fêzinha, Narizinho, enfim todos no diminutivo ou fofos.

Às menos privilegiadas e mais desengonçadas cabiam os apelidos pejorativos ou no aumentativo: Luizona, Narigão, Ana Panaca, Monica Maluca, Flávia Gorda,etc.

As freiras do colégio insistiam em nos chamar todas pelos sobrenomes, que também me soava muito estranho.

Quando fui cursar o científico (ex-segundo grau, atual ensino médio ou sei lá que) me colocaram num colégio que não era religioso, era misto (sim, havia meninos!), e por isso tinha um público "mais descolado".

Nessa altura os apelidos dos meninos sugeriam ser bad-boys, algo como Galinha, Siroco (mistura de Ciro com o vento), Maluco, ou eram uma estranha inversão do nome (Drope para Pedro; Dorgo para Gordo). As meninas continuavam na linha do diminutivo ou fofa, mas os professores nos chamavam pelo nome, que me parecia mais natural.

Em nenhuma das duas fases tive apelidos, nem os carinhosos da "galerinha", nem os pejorativos (graças a Deus!).

No fundo eu sempre tive medo dos apelidos em aumentativo e pejorativos, pois nunca fui pequena, contida, vozinha fina e postura que combinassem com a categoria de diminutivos e fofices, mas secretamente invejava as Tininhas, Batatinhas e Piu-pius; Muito secretamente.

Talvez por isso hoje eu tenha verdadeiro horror de apelidos. Não nos outros, mas em mim.

Minha vingança é quando encontro as ex-fofitchas pela vida e constato que hoje lhes cairiam melhor os apelidos malvados que criavam para outras.

Já as outras, umas continuam a merecer os antigos apelidos, mas a maioria me parece agora muito mais interessante que a "galerinha" de outros tempos.

nomes e pessoas.

2009-07-30T11:47:00.011-03:00

Sempre me orgulhei de ter um prodígio de memória. Proclamava envaidecida que nunca tive caderneta de telefones: sabia de cor todos que necessitava.

O tempo passou, meu HD foi ficando superado -sinceramente acho que pelo excesso de informação, não pela idade- e outros gadgets surgiram: o telefone celular com agenda, por exemplo. Da agenda mental ao esquecimento total foi um pulo.

Hoje as pessoas trocam o número do telefone com a velocidade da luz, e todos ficam registrados imediatamente nessa maravilhosa invenção. Cheguei ao cúmulo de não saber o número do celular do meu próprio filho! Bastava apertar o botão do nome, sem nunca precisar ler com mais atenção, e a ligação estava feita.

Enfim, HD lotado, memória desgastada e uma série de coisas que incentivam a preguiça mental são a equação para a falta de memória, ou falta de interesse em guardar essa informação.

Outra coisa me deixava envaidecida: nunca esquecia um nome e um rosto, mesmo que a pessoa me fosse apresentada apenas uma vez.

Por outro lado, sempre tive pavor daquelas pessoas que após o décimo encontro se portam como se estivessem sendo apresentadas pela primeira vez e estendem a mão afobadas:

-Muito prazer!

-Ora, vá para o diabo! Prazer nenhum! Se fosse, você saberia que já nos encontramos dezenas de vezes e lembraria meu nome!

Como diria Pablo (que não é Neruda, mas é genial), regra do cerimonial nessa situação é calar a boca, fingir que também não conhece o infeliz, responder abrindo um largo sorriso:

-Igualmente!

Tenho a convicção que as pessoas gravam nomes, rostos, informações, aniversários e até outros detalhes umas das outras na medida da conveniência e do interesse.

Ninguém, nem uma vovó-gagá, esquece o nome do médico da UTI. Aquele rosto e nome são importantes naquela hora. Vai lembrar até se tem filhos, se é casado, algo que lhe permita uma aproximação e uma sensação de familiaridade, um tempo maior de atenção e conversação.

Mesmo seduzida pela vida mentalmente preguiçosa, com HD superlotado e cada vez menos apegada às regras do cerimonial, ainda hoje me chateio quando alguém cruza comigo pela décima vez e se apresenta como na primeira.

Fico certa que na vida daquela pessoa nosso encontro significa menos que atender uma chamada enganada no telefone. Incomoda sentir que cada linha da conversa que será travada não passará de um amontoado de palavras jogadas no lixo.

Mas confesso que é cada vez mais frequente ser surpreendida com alguém, de quem não lembro o rosto ou o nome, me abordar com a intimidade do décimo encontro.

Ainda não entendi se essas pessoas são loucas, ou se sou eu que agora padeço da falta da memória e do interesse.

como tirar uma mulher do sério

2009-07-01T19:46:00.018-03:00

Igualdade total dos sexos, principalmente intelectual.

Ouso discordar.

Cachorro é cachorro, gato é gato, geladeira não é celular, e homens e mulheres não são iguais.

Isso é tão óbvio, que as feministas já morreram e ninguém se propôs a ficar no lugar delas.

Pessoas não são iguais, independe do sexo.

Eu por exemplo poderia me matar e jamais sapatearia como Flávio, escreveria como Thiago, teria a coragem do Daniel ou a capacidade de "convencimento" do Pedro ou tocaria guitarra como Biel. Cada um tem seus talentos, e alguns tem até o talento de não possuir nenhum.

Não acredito em ações afirmativas. Acho que elas apenas afirmam existir preconceito. Aqueles à que pretendem beneficiar prejudicam, como se afirmassem a cada momento que tais indivíduos são mesmo de inferior matéria, mercadoria de segunda, que sem a promoção não sairiam do estoque.

Talvez por isso deteste dia da mulher, do índio, do anão, da consciência negra, do homossexual, do bipolar e todos afins.

Essas datas não servem para nada, sequer ajudam o comércio como dia das mães, dos pais, dos namorados, das secretárias, que criam a expectativa em alguém de ganhar presentes.

Fato é que pessoas são diferentes, e por isso não deveriam conviver, ou ao menos evitar.

Mas como é da natureza humana contradizer as leis do universo, talvez por isso as pessoas insistam em fazer tudo no coletivo, ou ao menos no plural. Daí casam e decidem dividir tudo, até o sagrado espaço do banheiro.Ok, às vezes dá certo, ou pelo menos próximo disso.

Sou uma das pessoas que só vive em par, e como os pinguins, sei que o meu é eterno. Não me encaixo no mundo sem ele.

Mas repare: não há relação mais repleta de contradições. Eu nada tenho igual a ele, e ele nada tem igual a mim.

Somos diferentes no sono (eu noturna ele diurno, e com a idade nos ruídos do sono há diferença...), somos diferentes nas idéias sobre educar filhos (graças á Deus! se fossemos iguais nossos filhos teriam pais largados demais ou excessivamente cobradores), somos diferentes no trabalho (já pensou dois workholicks morando juntos? só trocariam as malas no domicilio), somos diferentes nos gostos musicais (e como! conheci um mundo novo! acho que ele também), somos diferentes na persistência (se eu tivesse a persistência dele, certamente ele chamaria de teimosia), somos diferentes nos talentos (ele tem tantos que eu nem consigo enumerar). Contudo, no que somos iguais dá sempre errado.

Quando somos ambos teimosos sai faísca e quando ambos temos razão as paredes tremem.

Fico imaginando se fossemos iguais em muitas coisas. Seria impossível conviver! Num momento puro tédio, em outro um ringue de luta.

Me ocorre a sabedoria dos holandeses, povo da antiguidade oriental: -Viva a diferença!

Mas como todo vinil tem também seu lado B, por vezes essas diferenças desejáveis podem ser usadas como o argumento final em discussão, daquele que vai te deixando com a cor mudada e, como nos desenhos animados, com fumaça saindo das orelhas de vontade de explodir.
E nisso não existe homem -marido, chefe, namorado, pode ser o porteiro do seu prédio, o taxista que te dá uma fechada, o feirante mal humorado, enfim qualquer, um que cruze o seu caminho e receba uma reclamação, que não responda, ao menos em pensamento:
-Isso tá é com TPM!

Esse é um argumento covarde, que não tem resposta de tão ridículo e por isso tira qualquer mulher do sério; Pelo menos eu.

Maldita hora que inventaram e divulgaram essa sigla. Maldito seja quem vai nos meios de comunicação alardear a mentira de que existe um dia em que uma quantidade de hormônio diferenciada faria com que eu me tornasse súbito um ser idiota, sem capacidade de discernir, sem ter razão em um argumento, babando por uma briga, uma besta descontrolada como se tivesse me acompanhando um espírito de serial-killer com dia e hora para incorporar e vazar

Isso é falácia, mentira, bullshit, scheize, não existe!

Quem quiser acreditar em Papai Noel, coelhinho da páscoa, que acredite.

Não me importo, nem vou contradizer.

Quem quiser acreditar na TPM midiática também. Me espanta é que algumas mulheres concordam e divilgam essa mentira!

Não são mulheres. Descobri que são homens disfarçados, que se vestem de "Dra. Fulana" e saem por aí divulgando essa mentira, enquanto seus pares riem.

TPM quer dizer: Tu Pisou Muito. Só isso.

Sempre que alguém agir assim, pisando muito no meu pé ou "na bola", eu vou reagir.

Não importa qual dia do mês, do calendário lunar ou do ciclo das marés ou se Saturno está na casa 13.

Agora, ter que ouvir com resposta que a sua reação correta, coerente na medida da raiva e em perfeita equivalência com a grosseria que você ouviu ou da desatenção que te foi dirigida é resultado da desqualificação sem fundamento que alguém quer te impor, justificando com a fantasia da química hormonal, aí não dá para engolir!

Depois de ouvir esse argumento -"isso é TPM!" , só pegando a machadinha e correndo em direção da jugular para reagir a altura.

Não imagino outra resposta.

Ou será que: -"É a testosterona que não te deixa entender, querido." se aplica a situação?

Bipolar: eu sou, mas quem não é?

2009-07-01T15:35:00.010-03:00

Engraçado ver como o tempo faz com que as pessoas inventem novos nomes para todas as coisas, e pior, por vezes inventem também novos significados.
Quando eu era garota, estudava no que já se chamou primário, depois fundamental e hoje responde por um numeral, criança que não parava quieta era bagunceira, sem educação era chata. Enfim, a classificação dependia só do tipo de incomodo produzido para a qualificação.
Hoje nos primeiros anos numéricos da escola quem não pára quieto e faz a maior bagunça é "hiperativo". Aceito.

Ainda lá no tempo do primário, aluno que não aprendia nada, não entendia coisa alguma, que estava sempre perguntando aquilo que foi dito horas antes era burro, simples.
Hoje ele tem "déficit de atenção". Tá, também aceito.

Agora, querer arranjar um rótulo para a extrema normalidade de não amanhecer todos os dias adorando ver os pássaros cantarem, em certos dias ter ganas de matar o primeiro ser que quebra o sagrado silêncio matinal, querer vez por outra não sair da cama nem para tomar banho, e em outros já pular da cama correndo para a rua admirando a beleza que há em tudo, agindo com extrema paciência e gentileza, mesmo com a mais chata das criaturas, aí já é abusar!
"Bipolar" é ser normal, ter altos e baixos, como todo mundo tem.
Até os ursos hibernam um tempão e depois não param de comer e agitar!
A corrente elétrica carece da dupla polaridade, caso contrário se torna inútil.
Anormal é acordar todo dia da mesma forma. Isso é, no mínimo, falta de imaginação.

alô miguelito.

2009-06-26T00:04:00.007-03:00

Ai miguelito, como não reconhecer teu talento?

A gente pode nem gostar de você -e eu não gosto, mas não dá para negar sua genialidade seu e carisma grandioso.

Também não dá para entender como pode um garoto tão bem sucedido e talentoso se transformar numa figura triste, simbolo de esquisitice e deformidade.

Fica cada vez mais difícil acreditar que alguém detenha o deck de cartas do universo e as distribua com algum critério. Seria mesquinho e cruel dar as grandes sequências aos que se afogam no prazer, e aos outros nada dar, envolvendo em mortal desespero.

Parece que nesse cassino em que vivemos, o crupier não segura as rédeas do jogo -e nem poderia segurar.

A roleta encanta por rodar aleatória.

Tentar explicar o imponderável é diminuir a grandeza do vazio.

Já dizia o grande filósofo Tim Maia: -Tudo é nada, e nada é tudo.

old soul

2009-06-15T14:52:00.018-03:00

Acabei de ler um texto de alguém muito talentoso, por demais sábio para a idade cronológica que possui. Ele sempre inspira pensar.
Como sou uma pessoa com trilha musical, devido a essa incontinência mental incontrolável enquanto lia o texto foi acionada na juke box pessoal a música "Old Souls", da trilha de um filme anos 70, que tirei lá do fundo da pilha de compactos.

No ato duas portas surgiram numa imagem mental: Uma da memória temporal que essa música evoca, outra das divagações teologico-filosóficas sobre reencarnação e itens semelhantes.

A segunda porta é mais interessante. As lembranças daquele tempo já estão encaixotadas. Daria muito trabalho abrir, espanar, limpar, dar corda e tudo que os brinquedos guardados e esquecidos carecem. Já as divagações estão sempre planando, como assombrações, ou com atualizações automáticas, como o windows.

Depois de passar da vida a metade, permito questionar as verdades que me foram empurradas pela goela como respostas das inquietações que surgiram.

Sou muito apegada a ritos, sejam de origem religiosa ou não. Liturgia devocional, profissional, pessoal, sempre me encanta.

Confundi a liturgia com a própria fé durante muito tempo.
Não entendia porque questionava tanto a essência, mas continuava tendo prazer no ritual. Entender essa separação do rito e da fé foi para mim libertador, pois permitiu questionar e discordar sem medo, além de assumir que sempre encarei com admiração outras liturgias e outros caminhos. Desamarrada da minha própria como única, passei considerar que há acerto em todas, pelo menos potencialmente.

Thiago Aiache é um menino-velho-sábio.

Desde criancinha.

No texto que li ele descreve dificuldades passadas, e me fez pensar sobre minhas vidas passadas, que agora aceito existir, junto com muitas outras coisas dessa existência atual. Li como ele acredita que os pesares vividos lhe trouxeram confiança, serenidade e força para encarar o presente.

Pode ser, mas eu discordo de você Thiago.

Você nem sofreu tudo de sabedoria que tem, considerando a tua pouca idade. Pense nisso.

Olha só, na metade da primeira metade da tua vida, você já decifrou o enigma que outros levarão a vida toda sem enxergar. Isso é dom, é inteligência, é velocidade no processamento da informação, não foi conquistado.

Eu vi em você ainda bem menininho.

Naquela época, e já vão quase 20 anos, eu me referia a você (mas só em particular), como "a inteligência malévola". Nunca poderia dizer na tua frente, jamais seria interpretado da forma correta: é um elogio.

Com pouquíssima idade você já havia se tornado superior hierárquico dos Padres da escola e teve a liberdade de decidir com que ocupar seu tempo: rpg e internet; Bastavam os poucos dias das aulas de recuperação para ser aprovado. Um menino de dez anos tinha dado um nó no sistema Agostiniano de lavagem cerebral e transformado o obstáculo intrasponível da aprovação pelo critério deles em uma espécie de aprovação automática de escola irresponsável.

Coisa de Gênio! Uma inteligência malévola autentica!

Tenha certeza de que esse atributo é elogio: Para mim é sinonimo da capacidade de aprender um sistema com todas as informações, no menor espaço de tempo, ordenar e processar as informações, e usá-las para quebrar o próprio sistema que protegem. Só os gênios tornam a reação tão rápida, que mais parece um ataque.

O perigo de possuir essa capacidade imensurável de inteligir, motivo pelo qual eu particularmente chamo malévola, é que a ética que permeia ações e freia comportamentos indesejáveis também pode ser quebrada e desmitificada por essas pessoas que a possuem. Isso as torna vulneráveis aos apelos do mais fácil, dos caminhos mais tranquilos, pois já vislumbram o final e evitam os obstáculos, assim como o pequeno Thiago evitava a todo custo as aulas matinais.

É um dom de extrema valia, mas como nas HQ, pode ser usado de forma perversa e ai...bem ai nascem os grandes manipuladores, os ditadores, os Darth Vader Lord of the Sith.

Fico feliz em ver quanto sua "inteligência malévola" fez bem a você!

Soube se utilizar dela tão bem, que vejo adulto-menino-velho atribuindo aos tropeços seus êxitos numa lógica agostiniana de humildade.

Thiago creia, você tem um dom, ou como me permito agora pensar, desamarrada dos dogmas impostos, você é uma velha alma, old soul carregada de experiência vivida.

Se fosse normal aprender com as dificuldades o mundo seria repleto de sábios, e definitivamente não o é. Infelizmente é lotado de frustrados e recalcados que mais regozijam com o fracasso alheio do que se ocupam de buscar o próprio caminho do sucesso.

Cabe a você, e aos outros portadores da mesma bagagem, dividir conhecimento, liderar, motivar e inspirar o maior número de pessoas. Isto sim é um desafio.

Conheço outros assim, até moro com um deles. Acredito que os semelhantes se reconhecem e se aproximam naturalmente, para realizar a tarefa.

Que a força esteja com todos vocês.

envelhecendo, parte 2

2009-06-08T11:18:00.015-03:00

Eu tenho uma amada amiga Leila, que me emocionou por ter lembrado que a nossa relação já dura trinta anos. Um casamento que nos surpreendeu ao dar certo!
Não fomos amigas de infância; Ao contrário, nos conhecemos mais velhas do que somos hoje.

Éramos duas garotas bobas, fingindo serem maduras senhoras, usando maiô inteiro, saias longas, nos achando feias e gordas, mas cheias de certezas sobre tudo que nem conhecíamos. Definitivamente éramos cegas e burras!

Nem ela nem eu acreditamos na amizade mutuamente prometida no alto da serra, mas delicadamente fingimos acreditar e protocolarmente trocamos telefones.

Nunca moramos próximo, mas a distância física parece que nos aproximou mais. A amizade criou a esquina onde se encontram Icaraí e Ipanema.

Minha amiga Leila é dessas pessoas que quando oferece um filho para a gente batizar (sim, o termo é oferecer) na verdade está entregando um grande afeto, uma responsabilidade enorme e uma porta escancarada para ser parte da família. Ela me enterneceu quando me ofereceu a criança que estava carregando na barriga, e me deixou maravilhada quando me entregou pela primeira vez Juliana nos braços em março de 82.

Juliana, a Juli, é um presente que a gente não cansa de admirar! Ela tem a singular beleza da esfinge, não basta olhar, há muito que decifrar.

Minha amiga Leila é dessas pessoas que realmente sabe ouvir, que ouve a todos atenta e tudo lembra. Tanta atenção ela presta nas minhas confidencias que por vezes é ela que me lembra dos capítulos que eu já esqueci, e não me deixa tropeçar no mesmo buraco.

Ela também é fonte de sabedoria, a quem consultei desde sempre, meu "Google" quando ele nem existia. Ela me ensinou muitas coisas de vida, do sucesso a ousadia e frescuras, coisas que eu nem conhecia e ela generosamente repartiu comigo. Também ensinou dos cuidados -com a casa e cuidados com os filhos, cuidados com obras, com compra de carro, no supermercado, no frio, na tristeza, nas separações até nas grandes perdas. Ela é uma enciclopédia do cuidar, pois nela reside um imenso arquivo de generosidade, tão grande que ela nem conhece o fundo.

Minha amiga Leila foi a primeira a chegar quando meu filho nasceu e foi a primeira a cuidar da minha bursite. Trinta anos revelam a vida!

A amizade durou, contrariando nossas apostas iniciais, porque somos almas gêmeas, mas não sabíamos...

Sobrevivemos juntas à orfandade, às separações, ao nascimento e crescimento dos filhos, ao fim da atividade profissional, às angústias pelas novas etapas, ao envelhecimento do corpo e ao perverso rejuvenescimento tardio do espírito com a liberdade que tudo isso traz.

Quando nos conhecemos éramos duas velhas senhoras de vinte anos. Somos agora duas garotas de cinquenta, porque ela me mostrou que a gente pode mudar se reinventar, ser menos austera e mais tolerante com a vida e com as pessoas, para aprender coisas novas e começar outros caminhos, e nunca desistir de ser feliz.

Nossa relação é estável, por isso convive com os novos amigos e os reparte, sem ciúmes e reservas.

Torço para que nossos filhos, todos os seis, tenham na vida uma amizade assim: Tão desinteressada que pareça fugaz; Tão aconchegante que se torne familiar; Tão necessária que crie dependencia; Tão generosa que não cobre atenção; Tão atenta que nada deixe sem cuidar; Tão preciosa que se revele eterna.

Eu também te amo amiga!

para zé rodrix

2009-06-04T09:43:00.006-03:00

um dia você compôs uma canção, cuja letra dizia assim:
"ama teu vizinho como a ti mesmo,
mesmo que ele faça barulho,
mesmo que ele acorde as crianças,
mesmo que ele seja um grilo na comunidade"
imagino que depois dessa experiência traumatizante você quis a casa no campo, que ainda hoje enternece os que ouviram dela na juventude -um verdadeiro hino.
só agora sei que você foi vizinho da Donasandra.
que grande coincidência!
eu te admirava tanto e tivemos a mesma vizinha!
acredito que você está agora num lugar iluminado, cercado de paz, como a casa no campo que você idealizou,
onde você possa achar seus amigos, seus discos e livros, mas Donasandra nunca mais!
descansa em paz zé rodrix, mas não deixa a Donasandra aqui comigo.

como tornar sua vida pior

2009-06-01T12:18:00.023-03:00

Ninguém passa pela vida sem problemas, tristezas, decepções e amarguras. Nem a Xuxa. Nem a Sasha.

Acredito,

sinceramente, pela convivência indesejada que tenho com certas

pessoas, que existe uma qualidade de gente que adora briga, bate-boca, discussão. Gente que é atraída pela amargura, sentimentos negativos, e por isso tenta sempre causar nos outros uma sensação de desconforto e animosidade.

Para essas pessoas a felicidade dos outros, ainda que efêmera, é uma ousadia!

Dá para ver a carinha de desengano mal disfarçado quando a gente conta uma coisa boa, um momento de sorte, um sucesso.

Essa gente sabe que a essência da vida é a dor, o incomodo, a tristeza, e por isso não pode deixar de colaborar com a conscientização do mundo distribuindo sua contribuição de energia negativa.

São sujeitos que não conseguem se impor limite, nem respeitar os que lhes são impostos para uma convivência social normal. Estão sempre dispostos a opinar sobre aquilo que não lhes foi perguntado, iniciam quase todas as conversas com "posso falar francamente?". Adoram contar versões "quase" exatas de fatos e conversas para pessoas que não estavam nas reuniões, sempre colocando um pouquinho de molho aqui, uma dúvida ali.

Existe ainda um tipo mais aprimorado, que já vai atropelando, impondo a presença onde não foi chamado, criando briga por tudo, confrontando todo mundo.

Algumas pessoas já nascem com esse talento, desde criancinha praticam a satisfação em contrariar o mundo, criticar o universo e expor todos que as cercam a um constante desgaste.

Outras se tornam assim repentinamente, aparentemente sem motivo.

Eu creio sempre foram perversas, de forma sufocada e oculta, apenas saíram do armário, por alguma frustração experimentada ou ainda por sentirem, de repente, a liberdade para exercer a cretinice na totalidade -sem máscara.

De qualquer forma, como o reflexo no espelho, essas criaturas conseguem de forma eficiente transformar sua passagem pela vida muito pior, ainda que o destino lhes tenha reservado uma dose de insatisfação razoável.

Para quem deseja seguir esse caminho aí vão alguns conselhos para ajudar na tarefa de azucrinar o próximo, tornando, é claro, sua própria vida num inferno:

1- Reclame sempre! Mesmo sem motivo. Seja criativo, você irá conseguir um motivo para vociferar uma reclamação!

2- Nunca elogie! Reconhecer o talento dos outros é uma mostra de fraqueza imperdoável. Ainda que o sucesso seja evidente, busque com cautela, e surgirá um pequeno ponto ao menos para uma crítica.

3- Exponha sempre com clareza como você despreza o gosto dos outros. Por exemplo: na presença de alguém que gosta de jogar, deprecie o hábito e expresse claramente todo seu desprezo pelo de caráter de quem joga; Ao falar de cinema com um apaixonado, deixe clara uma opinião depreciativa, evidencie que o cinema se faz para aqueles menos cultos, que não compreendem boa literatura, sempre enaltecendo seu próprio desinteresse.

4- Fale muito e sempre na primeira pessoa. Nunca guarde suas opiniões para si e discorra sobre elas como o ponto de balizamento para a conduta de todos. Considere-se o epicentro da normalidade e da atenção do universo.

5- Esteja pronto a demonstrar os desdobramentos negativos das ações dos outros, ainda que só por hipótese. Nunca deixe passar a oportunidade de comprovar sua intuição de que aconteceria algo de ruim, que previa um desfecho dramático, mesmo diante de uma catástrofe imprevisível.

6- Não deixe passar uma oportunidade para minimizar as realizações dos outros. Jamais demonstre lembrar no momento de saudar ou parabenizar um sucesso. Aja naturalmente como se nada tivesse acontecido, mesmo que os jornais digam que seu interlocutor é o ganhador do premio Nobel.

7- Busque amparo nas frases do tipo "sou assim mesmo, franco", "vou falar sinceramente" ou "sou uma pessoa autentica, digo aquilo que penso" para construir frases contundentes, marcantes, elegantemente grosseiras. Caso você opte pelo tipo cretino explícito, diga logo sem rodeios e com recurso de palavras grosseiras e ofensivas.

8- Pesquise nos interlocutores os assuntos que mais incomodam para a conversa. Há temas universais como idade, cabelo e gordura para mulheres. Para ser criativo você terá que buscar apoio de uma pesquisa mais detalhada da vítima, digo, interlocutor, como problemas de relacionamento familiar, questões relativas a romances terminados, problemas no trabalho, etc.

9- Esteja atento! Sempre que sentir oportunidade de intriga no ar, apareça, telefone, envie e mail, enfim aproveite a chance para piorar a situação. Relembre àquele que está chateado com um conhecido todas as vezes que o outro disse algo que poderia ser interpretado como maledicência, opinião negativa ou critica.

10- Por fim, nunca esqueça uma mágoa, por mais insignificante que possa parecer. Se necessário anote em listas, todas as palavras mal interpretadas, as brincadeiras de que não gostou, os olhares que julgou estranhos, os pequenos deslizes os desencontros nos cumprimentos para que possa ter sempre à mão um motivo para não conviver bem com o maior número de pessoas.

É certo que seguindo essas poucas regras, que todos nós tropeçamos e evitamos, o sujeito conseguirá uma existência amarga, solitária, repleta de tristeza e frustração. Também é certo que contará com consolo eficiente de que tudo de mal que acontecer será culpa exclusiva de outros, nunca dele. Poderá sempre dizer com orgulho que faz aquilo que quer do jeito que quer, na hora que quer.

Não sei, parece que essa existência é o exato "não viver", uma vida ao contrário, de busca da exasperação, da inquietação, da frustração, da irritação.

Tenho um diabinho no ombro que me manda seguir algumas dessas regras, especialmente no tocante à sinceridade...

Só sei que aprendi o antídoto a toda ciência de mal viver, e tem apenas uma regra: tolerância.

Uma só, tão difícil de ser cumprida.

amizades eletronicas

2009-05-28T15:52:00.007-03:00

Por certo já não sei viver sem telefone celular, internet e muita coisa que ontem eu mesma considerava "excesso e frescura".

Por virtude ou defeito, resisto sempre às novidades, pior demonstro com orgulho minha resistência.

Foi assim que mantive minha coleção de centenas de LPs por anos, jurando jamais sucumbir ao CD, aquela coisinha sem graça, sem arte, sem encarte.

Resisti muito ao telefone celular, alegava que aquilo escraviza, dá disponibilidade indeterminada aos outros, que eu me encontrava sempre em locais onde havia telefone fixo...

Com tristeza me despedi da minha câmera de fotografias com filme, acabei com o mistério que habitava a espera da fotografia impressa e revelada. Nas férias era como se viajasse de novo, nas fotos e nas formas inesperadas em que os momentos foram captados.

Fato: -hoje já estou encantada pelo MP3, apaixonada por todos os "gadgets" que o telefone celular pode oferecer e me transformei numa criatura onipresente pelo mundo real e pelo virtual. Vejo as imagens que fotografo no mesmo segundo, vou descartando logo as que não me agradam.

De tanto usar, mesmo que com anos luz de atraso em relação aos mais abertos, percebi que a minha intuição inicial, de que esses meios levariam a uma proximidade maior daqueles que nos são queridos, foi errada. Eles são nefastos e terminam por nos afastar e pasteurizar as relações.

Dou um exemplo: o SMS ou torpedo de celular.

É extremamente prático e discreto, especialmente útil para se passar uma mensagem curta, quando não há possiblilidade de conversação, ou a urgencia impera. Contudo, alguém se sente importante quando no Natal, ou na Páscoa recebe uma mensagem genérica, rebatida a toda lista de contatos da agenda do celular de outro? Ninguém está obrigado a lembrar de uma data, de um aniversário, do dia do amigo... mas por favor, se você se lembrar de mim, me telefone, me procure de alguma forma que eu sinta que sou especial, que me permita contato, uma resposta.

As mensagens que recebo dessa forma, repito, quando pessoais, me fazem sentir amordaçada!

É como se o interlocutor só estivesse interessado em marcar posição, sem nenhuma curiosidade da sua resposta, em saber se você está bem, se aquela data se passará realmente da forma feliz que o texto deseja.

Há ainda as pessoas que definitivamente não querem diálogo. Essas amam os meios eletrônicos, que lhes permite dizer toda sorte de abobrinha e deletar a resposta, ou simplesmente ignora-la.

Da mesma forma as mensagens de e mail. Concordo que esse meio, especialmente no âmbito profissional, não deve servir para as conversas prolixas, os longos textos refinados, para a troca de correspondência no padrão vigente das cartas tradicionais. Lembro delas com melancolia, havia um encantamento especial em aguardar a resposta e um estado de euforia, que é universal de quem abre o fisicamente um envelope que contém uma carta manuscrita por um amigo.

Admiro o e mail para a comunicação rápida, eficiente e, sobretudo documentada, que certas ocasiões exigem. Em alguns casos ele pode servir também ao afeto, pela discreção, por encurtar distâncias, pela onipresença que dá àquele que procuramos. Pode até carregar de imediato uma foto, uma imagem para esclarecer ou enternecer. Ainda assim, gostaria de encontrar com a primeira criatura que estabeleceu o protocolo de usar o email para se fazer presente na vida dos outros, mesmo sem assunto, ilimitadamente.

Esse ser é responsável pela minha aflição diária.

Eu simplesmente ODEIO mensagens repassadas mecanicamente, arquivos de fotografias de assuntos impessoais que não me interessam, textos piegas sobre uma amizade analisada, que se existisse entre os que repassam eles não o fariam.

Amigo é coisa para se encontrar, para se telefonar, para se escrever uma carta, para enternecer com uma fotografia, para saborear um cartão de Natal escolhido com carinho.

Torpedo e email só servem para marcar esse encontro.

por que não gostava do roberto

2009-05-21T09:44:00.012-03:00

Acho, empiricamente, que existe uma idade em que se forma a auto imagem.
Certamente haverá para isso uma explicação cientifica de quem estuda a consciência humana.

Essa imagem representativa de nós mesmos nos acompanha por longos anos, talvez por toda vida.

Somos prisioneiros dela.

Por isso sempre que imagino uma situação que me envolve, vejo nela a representação daquilo que considero meu ícone na tela do universo: uma jovem adulta.

Pensei um pouco sobre isso, indaguei dos mais próximos, que me confirmaram ver da mesma forma.

Um dia tentei colocar aquela imagem atemporal numa linha do tempo e descobri que meu ícone me retrata com algo próximo dos 17 anos.

Decifrei então o "por que" dessa imagem: foi com essa idade que me vi, sem nenhuma dúvida, como mulher adulta (ai!), e na totalidade das questões que o mundo já tinha me apresentado, com ou sem vivencia para tanto, eu já havia consolidado uma posição, que reconheço, me acompanha até hoje -ainda que já discorde de algumas.

Incrível, mas ainda hoje carrego aquela imagem a me simbolizar, mesmo tendo inteira consciência de que fisicamente pouca semelhança guardo com ela.

(talvez por isso eu não ande por aí de minisaia, nem tenha mais os longos cabelos desalinhados)

Interessante foi notar, e isso notei recentemente, que nas minhas lembranças pictorico-mentais da infância, também tenho a mesma representação gráfica, que me faz parecer ora uma menina extremamente precoce, ora uma retardada mental.

Hoje pela manhã soou ma minha cabeça a música do Roberto Carlos: quero que vá tudo para o inferno.

Acredito que essa música seja da primeira metade da década de 60, quando eu tinha uns 5 anos.

Ou menos.

Talvez por isso a canção sempre soe pra mim com a letra "e assoo e lambisgói" , onde hoje sei ser "e a solidão me dói".

Não tem jeito, mentalmente o Roberto só canta "e assoo e lambisgói".

Aí me vem imediatamente uma sensação de repulsa, nojo mesmo.

Nunca entendi para que assuar o nariz e depois fazer algo que me remetia a lamber.

Finalmente, décadas depois, após seguir um longo caminho de associações, descobri que talvez eu tenha perdido muitos anos tendo uma injustificada repulsa ao Roberto Carlos.

Não sei.

Só sei que ele não assuava o nariz.

Nem lambisgói.

senhas do apocalipse.

2009-05-19T09:36:00.019-03:00

Tenho certeza que quando morrer e chegar ao céu existirá por lá uma porta com um interfone, um leitor de código de barras e um teclado de números.

Mesmo que passe algum tempo ao interfone falando de mim na terceira pessoa, ou f-a-la-n-d-o p-a-u-s-a-d-a-m-e-n-t-e, pela ausência de gestos para que o interlocutor entenda, tudo bem, não terei pressa. A eternidade me aguarda.

Ainda que a leitora ótica me determine a esfregar o cartão de entrada mil vezes, como Aladim fez com a lâmpada, ou me obrigue a assumir posições absurdas para expor o código de barras, serei paciente e controlada.

O problema vai ser quando pedirem para digitar a senha.

Aí, ...ai!

Certamente serei tomada por uma crise de pânico, pensando que só poderei errar duas vezes a senha, ou serei arremessada no espaço, posto que o limbo já não mais existe (aliás, onde andam os animais e as criancinhas sem batismo?).

Parece que alguém grita ao longe: -Estátua!

Imediatamente obedecerei ao comando, ficarei rígida, parada, sem ação. É que nesses momentos sempre invade o pânico paralisante que algum músculo ou nervo desobedeça meu cérebro, e propositadamente, em conspiração contra mim, desvie dos botões certos os dedos, dessa vez me condenando ao vazio eterno.

Ocasiões como essa me tomam muito tempo, para que, suando e com grande esforço, eu retome o controle, inicie a digitação vagarosamente.

Iniciar? Não! Eu apenas tentarei, pois nesse minuto surgirá apoteótica a segunda dúvida do Apocalipse:

-Qual a senha?

AH! NÃO!

Essa senha foi enviada para minha última residência? Veio comigo na minha entrada no mundo? Fui eu que escolhi? Como fui eu? não me lembro...

Então sim, poderei experimentar mais uma vez a maior sensação de impotência que o ser humano conhece: saber que escolhi a própria senha, o próprio destino, e sou incapaz de lembrar. Pura humilhação. Afinal entre as infinitas combinações aleatórias poderia ter escolhido uma qualquer, que remetesse a uma sequência familiar, uma data, e certamente escolhi a que me pareceu óbvia, mas nem assim lembrarei.

Sei que em busca de pistas, retornarei candidamente ao interfone, perguntando na mais doce das vozes:

-Quantos dígitos tem essa senha?

Também sei que a resposta será assustadora:

-Ela tem oito dígitos, mas só devem ser utilizados os quatro últimos.

Pronto. Embaralhar-se-ão todos os pensamentos que buscavam ser ordenados.

Nunca consegui entender, mesmo no mundo real, por certo não entenderei no celestial:

Se a senha tem um determinado número de dígitos, por que só se deveria digitar dois do meio, três alternados, o primeiro e os dois últimos...? Isso só pode ser invenção de um espírito ruim, que secretamente ri enquanto cria tal limitação, se diverte às escancaras vendo milhares de pessoas, simplórias como eu, tendo os portões do paraíso ou do caixa automático lacrados pela eternidade por não coordenar movimento, memória e pegadinha de pular este ou aquele dígito.

Diante de mais essa exigência a imobilidade inicial se alongará muito, o pulso vai acelerar, o suor gotejar, tudo para evitar que os movimentos involuntários me traiam, que a memória me abandone e ainda, que finalmente o raciocínio se mantenha firme, para que eu possa lembrar a senha e digitar não por inteiro, mas saltando os números determinados.

Sei que nesse momento, cautelosa, farei mil e duas vezes o procedimento mentalmente, ainda estátua na porta do paraíso, num ensaio para iniciar timidamente a última ação do mundo carnal.

Evidente, com o passar das horas, já em cãibras, imagino pressionada pela longa fila de candidatos a recompensa eterna que se formou desde a minha chegada, terei que começar o procedimento desde o início: esfregar novamente o cartão, retorcer o corpo para que o feixe de luz da leitora ótica alcance o código completo, esperar aparecer o espaço da senha, e finalmente, um a um, vagarosamente, com um só dedo indicador, teclar os números da senha, lembrada com enorme esforço, concentrando em quantos e quais números devem ser digitados.

Durante a vida terrena milhares de senhas me foram impostas -até para usar meu próprio computador, mas agora lembrarei da derradeira.

Então no último momento, se revelará a terceira dúvida do Apocalipse.

Intransponível.

Essa até agora sem resposta:

-Quando o "sistema" vai entrar "no ar" novamente?

Concluo então que o capeta tem as chaves do prazer eterno, e as esconde bem.

Como nos bailes da vida, melhor ser amigo do porteiro e entrar logo na festa com um aceno e um sorriso, que passar a noite no sereno explicando onde está o convite e seu nome na lista.

coragem ou para Juli

2009-05-18T11:46:00.014-03:00

Posso falar de coragem com a sabedoria e admiração de quem nunca a teve.

(Não confunda com ato heróico! Completamente diferente nascido do impulso momentâneo e impensado, heroísmo é praticado por quem pouco pondera, ao menos no momento anterior a se atirar debaixo do trem ou se colocar na frente de uma guerra.)

A coragem é pensada, planejada, sensata e libertadora. Um ato de exposição sem retorno.

A posição assumida fica impressa no tabuleiro, para ganhar ou perder, e a beleza está justamente nessa exposição antecipada, sem saber se haverá premio ou condenação.

Não me exponho. Cautelosamente oculto e sufoco.

Talvez por isso tenha tanta admiração pelas pessoas que se expõem, saltam na vida agarrando seus sonhos, desejos e opções, sem nenhum pudor ou preocupação.

A inveja da sensação libertadora que essas pessoas experimentam faz com que os seres travados, as julguem e condenem, especialmente saboreiem com prazer as eventuais derrotas, repetindo como consolo para a mediocridade que o fracasso foi previsto.

Mas onde há sucesso sem fracasso? Onde há reconhecimento sem exposição?

Sou covarde e medíocre, mas pertenço a categoria dos que admiram e aplaudem corajosos e transgressores.

Tenho a alegria de viver cercada deles, mas infelizmente essa característica não me contamina. Convivo feliz com o papel de espectadora dessas vidas que valem a pena.

Basta-me saber que no universo desses heróis de verdade, existirá uma linha da biografia que revelará minha existência no planeta.

Juliana, Daniel, Pedros, Alexandre, Margarida -minha avó, Francisco -meu pai, e João, obrigada por me ensinarem tanto. Pena não ter aproveiteitado melhor.

nem amo tudo que tenho

2009-05-11T22:22:00.018-03:00

"Não tenho tudo que amo, mas amo tudo que tenho"

Uma criatura sequelada, agachada à altura do pára-choque de um caminhão, num ato de desespero, ali permaneceu em involuntária meditação.

Entre aliviada e embaraçada, pontificou essa pérola da sabedoria do conformismo, deixando gravada sua anônima passagem que, entre outras tantas idéias idiótico-filosóficas vão sendo divulgadas pela eficiente rede de distribuição do conhecimento dos pára-choques, porta malas de Monza, vidros traseiros de Chevette, Brasilias e Kombis.

O tempo passa, outros constipados também. Ao ler a frase sem pensar repetem como mantra de sabedoria que ecoa para sempre.

No meio século que eu carrego aqui sozinha, se aceitasse estar longe de ter tudo que amo, melhor seria pular do bonde, para ainda poder tentar outra conexão!

Amo meus filhos, meu marido, minha mãe e minhas lembranças vividas.

Amo os meus amigos, são poucos, mas os melhores que se pode desejar.

Amo minhas musicas favoritas, tão minhas que já incorporaram minha vida como uma trilha sonora que não se dissocia do filme nunca mais.

Amo meus filmes e livros favoritos e os momentos a que me remetem.

Amo meu champanhe, minha banheira, minha cama e meus lençóis.

Também amo minha cozinha, almoço de Domingo e viagem com a família.

Amo o mar da Bahia, amo alegria e a transgressão.

Tudo isso me pertence, é muito meu.

Por certo é bem mais que eu poderia um dia enumerar ou desejar no começo da minha caminhada.

Já segunda parte da dessa "sabedoria", que obriga a amar tudo que tenho, essa me sufoca só em pensar.

Há coisas que me pertencem, ainda que eu não as deseje. Mesmo sem as querer manter, elas insistem em me acompanhar, como o chiclete colado na sola do sapato. Condenação cruel seria ter que amá-las só por não conseguir me libertar!

Definitivamente não amo todos os parentes que tenho especialmente os que se acolhe e aceita por imposição, aqueles cuja amizade nunca desejaria. Jamais os escolheria por companhia, ainda que numa ilha deserta cercada de tubarões. Mas os tenho, não há como escapar.

Não amo meus vizinhos, gente mal educada e despudorada, que incomoda, grita e late. Fuma na janela, ouve rádio alto e torce pelo flamengo aos urros nas tardes de domingo. São meus esses vizinhos, não os desejaria, mas tenho.

Sei que tenho, e não amo, meus defeitos. Pior, os reconheço cada dia mais e nada consigo fazer para que não mais me pertençam.

Não amo também minhas malas. Teimosas e voluntariosas, sempre trazem no regresso das viagens outras roupas, que não fecham como as que vão.

Não amo cabelos brancos, memória encurtada e a vista cansada que súbito depende dos óculos para tudo, cada vez mais.

Não amo meus medos, um deles me faz temer partir cedo, sem plantar todas as marcas que imagino dever deixar.

Dos medos que tenho o que mais me apavora -e tenho que possuir sem amar, é o de ter que me despedir dos meus amores e ficar. Tenho esse medo desde cedo gravado, ele é meu, mas nunca vou amar.

Para Flavio Salles.

2009-05-05T17:11:00.012-03:00

Retornar, retomar, recomeçar.

Como na vida a relatividade impera, e para mim Constancia é só nome próprio, retomar algo está sempre na minha pauta de atividades.

Retomar do meio, recomeçar. E aí aquele gostinho de regredir, de voltar ao início, não evoluir, seguido da tentação de abandonar, dar de ombros e seguir outros rumos.

Hoje será mais um dia de regresso.

Voluntário e não necessário. Isso faz toda diferença!

Vejamos que gosto terá...

caos

2009-04-29T22:39:00.009-03:00

...antes era o caos...

Devo confessar que sou das criaturas que Deus só planejou após.

Certamente já estavam ligados o sol e a lua, preenchidos os oceanos, planejadas as savanas, ordenados os dias no calendário e só então o Criador pensou em me incorporar à criação.

Sou compulsivamente metódica. Repito rituais, ainda que inúteis, por toda eternidade. Apego-me a forma original de todas as coisas e tenho imensa resistência para mudanças, ainda que se revelem para melhor. Mais que tudo, simplesmente abomino conviver com desordem. A mim parece que a movimentação física e desordenada das coisas, a falta de critério na sua colocação e a mudança constante me embaralham os pensamentos, me impedem o raciocínio e por fim me induzem a um estado de inércia, imensa insatisfação e depressão.

Vivo mergulhada no caos que a liberdade dos outros me proporciona; Todos possuem o legítimo e sagrado direito de bagunçar, mudar, empilhar, jogar, molhar, esquecer e largar.

Eu continuo prisioneira do arrumar, recolocar, desembaraçar, recolher, secar, lembrar e guardar.

Sabendo que jamais partilharei dessa alegria do caos, convivo cada dia mais próxima dele, sabendo que sua existência sempre triunfará sobre a minha, ainda assim não sou capaz de me livrar dessa maldita afinidade com a ordem do universo.

Se caos era a treva, anterior a criação, que maldição teve o Criador em mente ao espalhar tanta gente que o reverencia no planeta, para me dar nesse jogo uma mão tão rica em exemplares?

tanta gente

2009-04-15T15:16:00.006-03:00

Tanta gente anda por aí!

Gente bonita e gente que se acha bonita; Gente que age feliz e nem é, gente que é feliz, mas não vê;

Gente que valoriza tudo, gente que não vê valor em nada... Muita gente.

Gente que cruza com a gente todo dia e, sem pedir licença, já está dividindo seu roteiro de vida. Esbarram, entram sem pudor, já se colocam no meio da cena, crentes que o foco lhes cabe. Tiram sua concentração, desviam o rumo de tudo e depois se retiram, sem ao menos finalizar a participação.

Como ousam intervir?

A que vêm?

Quem lhes confere o direito de entrar e sair, voltar ou sumir?

decisões de ano novo

2009-01-12T15:21:00.008-02:00

Passadas as festas de final de ano, compromissos e correrias, me peguei pensando que um novo ano já começou.
Caramba! Mais um, e para mim já se foram tantos...

Certo, é apenas uma marca no calendário e a vida cobra decisões o ano inteiro.

Mas quem não sucumbe às famosas decisões do tipo:

-esse ano eu vou gastar menos, fazer dieta, arrumar o armário ou terminar algo inacabado?

Não sou diferente, e me encontro agora pensando em qual será meu mote para o ano que inicia. Um ano sem objetivo é triste!

Emagrecer, gastar menos, entrar na academia são coringas, valem para todo ano e também toda segunda-feira.

Fiquei aborrecida ao pensar que embora essas sejam decisões bobas, simples e eternas, eu nunca as tomo seriamente.

Concluí que qualquer decisão de ano novo (no meu caso) é pura retórica, algo que não vou fazer mesmo, só serve de alívio para a consciencia.

Confesso que fiquei desiludida com a minha pouca perseverança, mas no minuto seguinte, tomada por uma síndrome de Pollyanna, resolvi de forma diferente:

Já que as decisões tomadas não serão mesmo cumpridas, por que não deliberar sobre coisas absurdas? Torna a escolha mais divertida e menos frustrante!

Nessa nova linha, aí vão então minhas decisões de Ano Novo, e que venha a realização -ou não, tanto faz!

Em primeiro lugar decido que vou ter um personal faz-tudo, extremamente competente e servil.

Competente para conseguir preços promocionais imbatíveis para a primeira classe em qualquer voo, me esclarecer sobre as alterações ortográficas vigentes e submisso para pegar meu chinelinho e um copo d'água à qualquer hora.

Em segundo lugar decido que vou ganhar na megasena, acumulada, e que meu personal faz-tudo, exímio conhecedor de investimentos e de total confiança, irá tratar de cumprir meus desejos materiais e multiplicar meu saldo no banco.

Em terceiro lugar decido que terei poder de apagar do mundo (não no sentido cappo) todos os chatos. Apagar mesmo. Devolver para onde quer que seja a sementeira deles, sem dor nem sofrimento, apenas apagar. Eles terão uma existência plena, uns chateando os outros, e como essa é a única coisa que sabem fazer, viverão felizes para sempre sem amolar a humanidade. Já tenho uma lista deles, começando pelos mais próximos, vizinhos e parentes, depois penso em outros para remessa.

Em quarto lugar decido que EU não sou chata...

Em quinto decido ter 27 anos. Exatamente 27, para poder ver de novo tudo que aconteceu. Não quero mudar nada, só quero a chance de curtir mais uma vez, com o meu personal faz-tudo, sem chatos, o saldo da megasena e o prazer que a gente tem revendo um filme de que gostou.

Finalmente decido emagrecer e entrar na academia.

Já não preciso decidir gastar menos. Sinto que esse será um ano com mais realizações!

fogos de artifício

2009-01-05T02:03:00.004-02:00

Há meninos que olham para o céu na passagem de ano e ficam aturdidos com o estouro e as luzes dos fogos de artifício. Correm para perto de alguém, fecham os olhos com força e põem as mãos nos ouvidos para fugir do barulho ensurdecedor.

Noutras partes, na passagem de ano, há meninos que olham para o céu e igualmente ficam aturdidos. Também correm, fecham os olhos para evitar o clarão e cobrem com as mãos os ouvidos. Para uns resta ao final a gritaria do êxtase de alegria, para outros gritos de dor e desespero. Que diferença haverá entre meninos para que os desígnios do Universo estabeleçam que o mesmo céu, riscado de luzes e cheio de sons, encha de medo as crianças, aqui para comemorar e noutro lugar para dizimar?

presente

2008-12-29T15:40:00.007-02:00

Ao meu lado os vizinhos brigam e a criança chora. Nem me incomodam.

Está quente, muito quente, mas não notei ainda.

Não pude sair, estou hipnotizada!

Tenho milhões de coisas por fazer, não há coragem para começar: malas, armários, almoço e banco.

Já vai pela metade a tarde, mas ainda nada fiz das obrigações impostas.

Hoje me dei um presente, e pretendo ficar assim, em suspensão, parada no tempo aproveitando.

Faz tempo não me permito ficar assim, mas o motivo é importante:

Encontrei uma Fama, dançando no skype with diamonds!

Há muito tempo não conversava com Famas, não ria com Famas e ficava assim, ansiosa, com as mãos suando como Famas. Existe coisas que nem todos os seres entendem, só eles.

Enfim tenho um desejo para o Ano Novo: nunca mais perder de vista minha amiga Fama numa dessas padarias que se fecham.

imagens para 2009

2008-12-29T02:01:00.006-02:00

Tenho apenas uma ambição: ter planos para seguir que sejam só meus.

Só meus.

o reencontro, ou o segundo adeus

2008-12-19T09:16:00.007-02:00

Desde as primeiras linhas que arrisquei escrever, sempre achei excelente idéia relatar um reencontro de amigos. Parecia que passados muitos anos, as histórias de vida distanciadas, não faltaria enredo para contar e entrelaçar, criando situações inusitadas, próprias para desvendar a alma das pessoas.

Acontece que vários mestres da escrita e do cinema já tiveram essa mesma idéia, e a desenvolveram com irretocável perfeição. Hoje sei que pura ficção.

No blog, sem maior compromisso, tenho chance de matar esse desejo e falar de reencontro, melhor ainda, um encontro vivido de verdade!

Primeiro mito derrubado: Passado um lustro, um quarto de século ou 25 anos, as pessoas não surgem totalmente transformadas. Pequenas diferenças de peso, mais para os homens, e só eles ficam grisalhos. Coisa da genética e da L'Oreal.

Segundo mito derrubado: As pessoas não mudam. Os chatos sempre serão chatos, os alegres sempre serão alegres, os participativos e os irritantes idem. Isso explica porque aparecem nas reuniões, previsivelmente os mesmos, inclusive eu.

Terceiro mito derrubado: Velhos laços não são reatados para ressurgir uma amizade mais madura e mais próxima. Esse é o item mais delicado de abordar. Em verdade, quando a gente revê alguém que não viu nos últimos 25 anos, é óbvio que não havia qualquer afinidade que mantivesse viva a amizade, nunca houve nem uma pontinha de fita para refazer o laço desfeito e portanto não haverá enredo que sustente a história desse reencontro real. Só ficção.

Admitir isso poderia trazer uma certa melancolia, mas sinceramente me deixou aliviada.

Dos chatos me livrei, dos falsos amigos me separei e aqueles com que havia alguma afinidade mantive contato, mesmo que eventual.

O grande presente da vida é que todo dia é dia de conhecer gente, tecer novos laços e novas relações. Novos amigos são como um bilhete de loteria antes do sorteio: sempre poderá estar premiado.

Já ganhei muitos prêmios na vida, alguns um tanto óbvios, outros inusitados.

Só me entristece que perdi o encanto do relato de um reencontro. Agora tenho apenas a ambição de relatar histórias novas!

1983

2008-12-15T18:11:00.007-02:00

Formei-me em 1983, Dezembro. No meio da correria própria do último mês do ano.

Tinha 23 anos, um filho de um ano e pouco, muitos sonhos para o futuro e pouco dinheiro no bolso. Já havia me casado no primeiro ano da faculdade, em 1979. Talvez por isso não tenha muitas lembranças daquele tempo, pois afinal eu não bebia, não ia nas festas, não namorei ninguém, não podia viajar e convivi apenas com poucas pessoas que estavam próximas de mim nesse contexto exótico, ou mesmo geograficamente.

Das poucas pessoas com que convivi, ainda hoje mantenho contato com quase todos, mesmo que não constante.

Aqueles com quem não convivi, não me lembro, como também não me lembro dos professores, das matérias, nem do que eu fazia por lá...

Hoje uma amiga, se pode se chamar assim alguém que não vejo desde 1983, me surpreendeu com uma ligação convidando para uma reunião de turma, 25 anos passados!

Engraçado o destino, a pessoa que me ligou foi por muito tempo uma das mais próximas de mim, acreditava que tínhamos muitas afinidades e por isso tive um afeto muito grande, como uma ligação familiar com ela.

Por certo uma dessas pessoas que atravessam a vida da gente e deixam impressa sua passagem. Recentemente tentei, até com alguma insistência, um reencontro com ela. Mas parece que o tempo quando passa, separa a gente, criando a necessidade de uma reaproximação formal, quase uma corte. Como se fosse necessário, mais uma vez, qual a primeira vez, se reapresentar, pois o tempo já nos tornou estranhas uma a outra.

Não sei se vou apreciar esse encontro com os colegas com quem não convivi, ou se vou apreciar

a reaproximação dos amigos que o tempo levou. De qualquer forma estou curiosa para ver que 25 anos fazem às pessoas. Quanto a mim, suponho que não me tornei mais interessante do que antes.

mentiras e mentiras

2008-12-15T12:11:00.008-02:00

Uma vez ouvi de um psicólogo, que nenhum ser humano mantém uma conversação de mais de cinco minutos, sem disparar ao menos duas mentiras.

Do dia que ouvi essa afirmação em diante, passei a ficar neuroticamente ligada no que digo e no que me dizem, tentando confirmar ou invalidar a pesquisa.

De tanto pensar e observar, concluí que o pesquisador está errado, mas pelo conceito de mentira que utiliza concluir a afirmação.

Pense bem se o conceito de mentira, que se aprende nas aulas de catecismo como pecado, que todo pai e mãe ensinam a evitar, se aplica a situações banais como dizer a uma pessoa que liga para oferecer um cartão de crédito que você já tem, sem ter? Quando alguém elogia seu cabelo, ou sua aparência, e pergunta você fez alguma coisa? Que fazer? Agradecer e calar, ou relatar em detalhes todos os tratamentos, custos e sacrifícios feitos para chegar ao resultado?

Se um conhecido cumprimenta apressado e pergunta:

-Tudo bem?

Quem irá relatar todas as desventuras do dia?

- Nada! Transito, falta de dinheiro, a empregada não veio, meu cachorro vomitou o tapete e ainda...

Melhor resumir assim:

-Tudo! Já acenando de longe.

Agora, se essa e outras mentiras podem ser redimidas, por que não excluir outras ainda mais justificadas?

Hoje pensarei numa lista delas...

Amigos para sempre!

2008-12-08T14:58:00.007-02:00

Toda vez que conheço alguém em férias ou viajando a trabalho, volto com a sensação de que acabei de conhecer meu mais novo amigo para toda a vida.

Desfeitas as malas, retomada a rotina, a presença daquele amigo instantâneo já começa a se dissipar. Passa uma semana, duas, a vontade de telefonar vai virando fumaça. O próprio, que marcou de antemão vários encontros, também não aparece.

Ao final de um mês, daquela amizade, cujas juras reciprocas de afetividade eram tão verdadeiras, só sobraram as fotos da viagem e um endereço anotado num bloquinho de hotel.

Será que só eu tenho dessas amizades miojo?

Quando se está fora do ambiente comum, sem a presença dos companheiros de sempre, a gente acaba por assumir uma identidade diferente, assim como um Clark Kent vestido de Superman, e tende a esbarrar com Peter Parker, Bruce Wayne e muitos outros.

Daí quando a gente retorna para Metrópolis e os companheiros para Gothan City, acaba por reparar que toda aquela afinidade instantânea não passou de um desejo imenso de sair da rotina, ainda que por pouco tempo. As afinidades nem eram tão grandes, as semelhanças não passavam de aparência, e a rotina, junto dos companheiros habituais, é na verdade bem mais interessante do que parecia.

É como férias de escola. A gente sai de braços abertos, fugindo da repetição torturante, correndo em busca do novo. Mas alegria mesmo é no final, quando passado o tempo de separação, a gente volta para a mesma sala, o mesmo pátio, os mesmos amigos, doida para contar as novidades que cruzaram e ficaram para trás.

Complicado é explicar aos amigos-miojo, quando eles desconhecem essa prática milenar, que não é legal ser surpreendido num Domingo de manhã cedo, passados dois anos daquelas férias no Uzbequistão, pela família Miojo inteirinha, ávida por se sentir acolhida e acompanhada pelos próximos quinze dias!

É Natal!

2008-12-04T01:37:00.007-02:00

Alguém com quem me correspondi hoje falava sobre sentir saudades.

Nessa época de Natal, onde a nostalgia sempre surge, lembrei de um tempo, jardas de anos luz antes, onde eu era criança, e meu pai me levava no início de dezembro, num dia qualquer à noite, para "ver a decoração de natal da cidade".

Começávamos por Copacabana, onde havia sobre o túnel um painel instalado com um presépio. Seguíamos pelo Aterro do Flamengo, onde fios de luz transformavam os postes em gigantescas árvores iluminadas, até o ponto máximo do deslumbramento: descer a a Av. Rio Branco, onde toda extensão se enfeitava a cada ano com um tema.

Daí em diante só restava voltar para Ipanema, apreciando a Av. Barata Ribeiro, onde os comerciantes instalavam luzes, árvores e figuras de Papai Noel nas vitrines.

Essa excursão sempre marcava o início de um ciclo: O Natal. Havia também a chegada de Papai Noel, sempre em helicóptero, nunca de trenó, acompanhada pela TV e depois ao vivo no clube. Em verdade me intrigava essa dupla chegada e a aparição furtiva na noite de Natal em minha casa, onde todos o viam, menos eu.

Hoje a decoração dos shoppings é escandalosamente exuberante, mas fechada.

Nas ruas se vê luzes desordenadamente acesas em todas as fachadas e varandas.

As árvores do Aterro reunidas deram lugar a uma muito mais elaborada, flutuante e iluminada na Lagoa, onde pessoas se acotovelam para vê-la acender sob chuva e fogos, continuando a visitá-la em peregrinação, entupindo o trânsito durante todo o mês.

Hoje, para mim, Natal é sinônimo de caos, engarrafamento, bandeira dois nos taxis e uma multidão de compromissos meramente formais.

Não sei, mas ouvi dizer que quem chegará ao Maracanã será Madonna, e não Papai Noel.

Parece que algo está mudando. Será?

certo e errado

2008-12-03T12:09:00.010-02:00

Convivo bem, embora me causem até dor física profunda, com as pessoas que comem cocrete, gastam menas, querem que o mundo seje melhor. Até ajudo a espantar largartixa.

Disse que me causam dor física, pois certas pessoas, em certas circunstâncias, como num discurso, numa aula, não poderiam ter esses pobrema, principalmente num mundo onde há corretor ortográfico (exceto para os filhos de mac, como eu).

Que não compreendo, é que se convivo com os pobrema dos outros, por menas defensáveis que sejam, como pode um tropeço meu ativar em alguns uma verdadeira aula do vernáculo?

Faz poucos dias tive o prazer de participar de um workshop com o imortal Moacyr Scliar. Com a simplicidade que só os grandes mestres possuem, ele ouvia atentamente os textos dos participantes e fazia sugestões aqui e ali, quase que se desculpando por fazê-lo. Não deixou passar erros, lógico, afinal estávamos ali para aprender, mas a todos corrigiu com extrema candura, mais com tom de sugestão, sem a carga de recriminação do discurso de certos interlocutores.

Abandonando a capa da hipocrisia, lógico que afeta a imagem de alguém, como disse dependendo do desempenho que se propõe e da situação, ouvir pérolas como: rezistro, meia triste, meio dia e meio ou a falta contumaz de "Ss" entre outras.

A diferença é que considero um problema entre mim e o dono do discurso. Fico quieta. Abstenho-me de explanar sobre advérbios, concordância e ortografia, alugando os demais interlocutores para exibir meu conhecimento e minha momentânea carga de poder.

Sou partidária do livre arbítrio, incluído aí o direito de errar em paz (mais uma vez repito, dependendo do momento, e de quem erra). Acho que corretor ortográfico e conversa de botequim não combinam, tudo que é por demais perfeito soa chato.

Enfim, entre o erro de quem fala e a descortesia daquele que despudoradamente corrige, prefiro o erro do que fala com simplicidade, numa conversa. Odeio gente chata que corrige a colocação dos pronomes em mesa de bar, vendo novela, ou falando abobrinha sem compromisso.

Pior só aqueles que corrigem a pronuncia de palavras estrangeiras, com um tom misterioso, como se conhecessem um segredo.

Para não dizer que não corrijo ninguém, eu corrijo sim os chatos, mas em silêncio, só pelo prazer de perpetuar a ignorância e a chatura deles no convívio.

Tradição vs exibição

2008-11-30T12:40:00.010-02:00

Sexta-feira andando pela Praça da Paz, entre feirantes, pedintes, poças de chuva, calor e pensamentos, cruzei com um rapaz jovem, uns vinte e ... anos, apressado, carregando, entre outros pertences, uma garrafa térmica debaixo do braço, na mão um cuia de chimarrão.

Não fosse esse bizarro detalhe, eu teria cruzado com uma pessoa normal, que como tal, não teria atraído minha atenção.

Instantaneamente entendi aquela alma, pois assim como os gauchos -não falo aqui da origem geográfica do nascimento mas de uma definição que vai além-, nós os índios de origem, temos certa saudade de usos e costumes ancestrais. Eu por exemplo, vez por outra saio com meu arco e flecha, sempre por questões ligadas à tradição.

Vejo como contribuição social. Uma forma de identificar, com minha resistência, um apelo contra a cultura de massa, marcando posição da legitimidade de convivência com regionalismos ancestrais.

Pessoas preconceituosas e incultas podem olhar de forma estranha, como se estivessem me julgando pelo meu apego ao regionalismo, mas resisto.

Certa vez fui ao teatro e tentaram me impedir a entrada, só porque carregava meu arco e flecha e meu marido um lindo tacape, que está em sua família faz séculos.

Gente estranha essa. Diz-se sem preconceito, mas impede uma manifestação cultural legítima. Um direito incontestável de expressar livremente apego às origens e tradições.

Deve ser por isso que quando vi aquele rapaz, esbaforido, com garrafa, cuia, erva, e outros pertence nas mãos, senti grande ternura e identificação. Ele já deve ter sido alvo de risos, olhares carregados de preconceito por demorar a alcançar o dinheiro no bolso ao entrar num ônibus, por levar algum tempo num caixa de banco até livrar as mãos para achar as contas a pagar, por ficar abrindo e fechando garrafa, o pacote de erva mate e cuia no cinema para manter seu chimarrão no ponto exato.

Gente comum, sem raízes não entende duas coisas:

-primeiro, e mais importante: a necessidade de tomar um gole daquela coisa quente e renovada a cada minuto é vital, muito mais incontrolável, por exemplo, que o vício do fumo, banido de todos os lugares. Afinal, não fosse essa necessidade primal, o sujeito não sairia por aí como um doido carregado de equipamento.

Já viu alguém na rua carregando duas garrafas, caneca e colher, açúcar e um pacote de biscoito por ser viciado em café pingado e biscoitinhos?

-segundo, há que se exibir com orgulho em todos os lugares, especialmente nos aparentemente inconvenientes aos demais, que certas tradições existem, são parte dos que as carregam, por isso devem ser mostradas: para que possam sobreviver cada vez mais distante da origem.

Com certeza não basta tomar seu chimarrão confortavelmente refastelado no sofá. Assim como não me bastaria manter meu arco e flecha pendurados na parede. Nos dias de chuva, no caos do transito, nos cinemas, no metro, enfim, quando parece aos outros mais inconveniente e inadequado é que temos que lhes mostrar os prazeres da tradição, para que eles definitivamente fujam do ridículo das suas próprias.

vizinhos

2008-11-26T11:09:00.004-02:00

Gostaria imenso de saber onde andam os vizinhos amigos e cordiais, que convivendo tão próximo por anos, acabam por se tornar meio parentes, "tios"dos nossos filhos.

Particularmente tive o privilégio de conhecer apenas um tipo de vizinhos: os loucos de pedra.

Morava a muito pouco tempo num apartamento quando já tinha conseguido atrair a cólera da vizinha do andar de baixo. Uma noite, todos dormíamos, quando fui ACORDADA pelo interfone: entre susto e sono, corri para atender. Para meu espanto, o porteiro me ligava a pedido da dita louca, para reclamar do barulho exagerado que estávamos fazendo! Seria roncando?

Dois dias depois ela escorou meu filho na portaria para dizer exultante havia descoberto tudo...

Tudo que? Ah! Revelação para todos! Ela havia descoberto que meu marido era escultor, e essa era a origem do barulho. De fato uma baita revelação, pois já se vão quase vinte anos e nem o próprio ainda descobriu esse talento.

Outra vizinha, que ainda me penitencia com seu convívio, comprou um carregamento de pássaros e os colocou em jaulinhas na área de serviço. Bom para ela que gosta de admirar a tortura dos bichinhos, feitos para voar e ali aprisionados. Para mim um sofrimento, pois os bichos gritam dia e noite. Creio que são gralhas ou alguma espécie semelhante, e ela se distrai limpando as jaulinhas na madrugada, depois se retira para dormir. Eu fico aqui penando, com os penosos da área dela, gralhando o resto da madrugada na minha cabeça.

Um dia falei com ela do barulho, do incomodo, da propagação do som, da proximidade da minha janela e ela, furiosa, me respondeu que os pássaros são uma maravilha da natureza, um elo de proximidade com o plano superior, que antes de tê-los ela até havia escrito um poema, intitulado "área vazia". Vai entender! Nem tento. Única coisa consistente em todo esse papo é a ligação com o plano superior, no caso o meu, que me impede de dormir, ver TV e até pensar.

Por que ela não conecta essas gralhas com a cabeceira da cama dela, fica com a casa cheia e me deixa em paz?

Agora recente um vizinho antigo, que dividia moradia entre o apartamento e uma casa na montanha, veio a se instalar em definitivo aqui. Trouxe consigo dois cachorros loucos, dementes, totalmente desvairados.

Fico imaginando que assim como há pessoas que se vê na rua conversando com árvores, também deve existir no mundo animal cachorros esquizofrênicos, dementes e paranóicos.

Agora, comprar um par desses, só por encomenda. Errar duas vezes não é acaso. É possível que exista prazer em conviver com dois seres pequenos, agressivos, que produzem latidos estridentes dia e noite, com ou sem pretexto? Claro que não! Então por que diabos esse maluco mantém esses amaldiçoados, atormenta todo o prédio, e ainda discute com quem reclama dos delírios deles, que entram no elevador avançando e latindo como se fossem dois imponentes cães de guarda? Simples: O infeliz é surdo. O resto que se dane.

Como já enchi de me danar e perder o sono por gralhas, loucos, festas, cachorros dementes e muito mais, resolvi definitivamente a questão. Por ora uma janela dupla anti-ruído. No futuro talvez uma casa isolada no topo de um morro ou no meio de um deserto e uma rápida morte por tédio.

fofoca.com

2008-11-19T14:06:00.005-02:00

Criticar a cultura minimalista trazida pela internet é fácil, difícil é não sucumbir a ela.
Ontem, conversando com amigos, nos divertiamos lembrando da fauna que habita essa moderna floresta virtual. Falávamos de tipos bizarros que entopem a caixa postal do próximo com imensos arquivos impessoais, lindas fotos do Aconcágua, conselhos para escapar de assaltos, métodos de enriquecer sem sair de casa, orações, enfim toda sorte de diálogo-monólogo que ajuda a esquecer a solidão .
Nos divertiamos pensando na falibilidade das pesquisas obtidas nas ditas enciclopédias abertas e nos sites de busca, onde se pode encontrar desde pérolas do conhecimento até gigantescas jazidas de imbecilidade.
Restou a impressão de que como meio de comunicação ninguém contesta essa maravilha tecnológica, mas como facilitadora das relações pessoais e multiplicadora de conhecimento a internet está longe de ser confiável.
Voltei a pensar no assunto mais tarde, sozinha com meus botões. Livre do medo de confessar pecadilhos acabei por assumir que consulto todas as enciclopédias abertas e os instrumentos de busca. Pior, quase sempre procurando uma versão simplificada de algum assunto, tentando dissimular minha ignorância.
Também já enviei dessas correspondências, que de tão repassadas ninguém sabe mais a origem, para as pessoas a quem deveria ter procurado pessoalmente. Confesso, sucumbi à tentação da saudação pré-fabricada. Até repassei dessas cantilenas bobas sobre o "dia do amigo" para quem, por convenção social, achei deveria contabilizar mais um contato.
Contudo há uma coisa que me constrangeria demais ter falado: Sou uma fofoqueira virtual.
Não me exponho por aí em orkut, também evito os sites de divulgação profissional. Mas não resisto buscar os dos outros.
Concordo, há pessoas que facilitam o voayerismo virtual, fornecem espontaneamente fotos, detalhes do cotidiano, demonstrando mesmo um prazer em se exibir.

Mas será verdade aquilo que mostram? Apenas gostariam que fosse? Sei lá.

Outros possuem tal notoriedade, que sua imagem se propaga além de própria intenção, originando outro tipo de falsidade: a da exposição indevida, invasiva e dúvidosa apresentada por terceiros como leal.

Dos tipos virtuais os que realmente me fascinam são aqueles que permitem uma espécie de jogo, onde se vai juntando peças entre fotos, amigos e depoimentos para ao final nada sobrar, como um quebra-cabeças reverso, onde a peça final nunca encaixa.
Uma noite insone com meia dúzia de cliques e se pode encontrar enredo para uma novela.
Estranho como a rede simultaneamente acalenta fantasias e ajuda derrubá-las: num minuto vai-se de magnífico reitor até obscuro professor. Rolar de empresário bem-sucedido a falido tem curto caminho aqui: clique-clique.
Imagino que só eu descobri essa diversão desocupadamente perversa. Será possível que mais alguém a tenha?

Clique, clique.

epifania

2008-11-19T14:03:00.004-02:00

No carro, indo para algum compromisso, discutíamos um assunto que nos parecia muito importante e muito urgente, eu e meu marido.

Abstraímos a presença do nosso filho de três anos, sentado no banco traseiro do carro, como só os pais conseguem fazer.
Tentávamos em vão nos concentrar na discussão, já que o tagarela não se calava, falando ora sozinho, ora conosco, independente de qualquer resposta ou reação nossa:
-Tenho aquele caminhão azul, sabe? Igual ao que está ali no cartaz. Hoje tomei Toddy que tem no rótulo “Abapuru da Tarcilaba do Amaral” . Eu gosto mais dele. Mas nos quadros eu prefiro Volpi, na fase de bandeirinhas. O Biel não gosta. Do Toddy. Prefere Nescau. Eu gosto do Toddy e das embalagens. Sabe a Gorete? Ela falou ‘prá eu não sujar minha bota, mas essa é da rua, não é mãe? A bota limpinha é de ficar em casa. Eu vi o modelo novo da chuteira super zero, igual do Ronaldinho. Todo mund…
-Pára garoto! Cala a boca! Fica quieto um pouco! Você enlouquece a gente! Cada um fala de uma vez, ’ tá? Quando papai e mamãe acabarem de falar, você fala.
Dito isso, retomamos nossa conversa, sem aquela cantilena de fundo, com alguma paz. Passados poucos minutos, olhei pelo retrovisor para o banco de trás, já estranhando o silêncio, habituada coro constante. Vi o Daniel vermelho, como quem perde o ar, engasgado. Antes que eu tivesse tempo de perguntar que houve, ele disparou como quem emerge na superfície:
- Mãe, desculpa, não consigo ficar calado… é que tem muitas palavras na minha boca, e elas têm que sair…
Não houve chance de manter a autoridade. Mal deu para segurar o riso, pois a imagem era por demais clara. Enquanto ria do moleque, por dentro algo diferente me assombrou, como uma epifania; Eu também não conseguia mais fugir das histórias que estavam se avolumando na minha cabeça. Ora me tiravam o sono, ora me embalavam para dormir.
Percebi que a toda hora elas entravam, tomavam corpo e fugiam, entre uma conversa, uma viagem de taxi, uma espera num consultório, um telefonema de um amigo.
Pensei então em escrevê-las. Perdi noites e cadernos tentando dar forma e entrelaçá-las. Queria criar um fio condutor genial, que me permitisse, qual meu filho, expulsar todo aquele volume da minha cabeça.
Nunca consegui. Minha arrogância me impediu de contá-las por contar, de fazer como ele, que com a sabedoria própria das crianças, soltava as suas palavras presas sem qualquer pudor ou censura.
Muitos anos se passaram, muitas tentativas foram deflagradas, muitas desculpas arranjadas para que, em fim, a epifânia daquele momento me libertasse.
Tenho estórias para contar e elas não conseguem mais ficar represadas. Não importa se serão geniais, admiradas ou de alguma forma partilhadas. Só sei que preciso soltá-las, com a mesma liberdade, irresponsabilidade e coragem que meu filho soltava as palavras que tinha pesando dentro da boca.

envelhecendo

2008-06-05T14:10:00.008-03:00

Por vezes me aflige lembrar que aos vinte e poucos anos um dia desejei que a vida passasse num instante e logo me visse madura, idosa, como uma tarefa terminada.
Hoje penso naquele tempo e imagino que diabos eu teria na cabeça.
Ver, aos vinte e poucos anos, a vida como uma estrada tortuosa para atravessar o mais rápido possível é algo muito cruel. Insano.
Hoje, chegando em meio século de existência, ainda não penso com melancolia no fim da estrada.
Consigo divisar planos no horizonte, mas sem agilidade para alcançá-los.
Se era angustiada e agora tenho serenidade por certo não foi brinde da idade.
Outras eram as causas daquelas aflições.
Quem diz que a maturidade traz coisas boas está se enganando e tentando enganar desavisados.
A idade traz conhecimento sim; mas nos transforma em críticos ferozes de tudo e todos.
Fisicamente consome a energia aos poucos.
Contudo a energia que falta mais é a da ingenuidade, da prontidão para o novo, da ausência de crítica e responsabilidade. O passar do tempo vai engessando a gente pouco a pouco.
Não quero mais aprender a patinar, nem pintar, não vejo objetivo em sair pela rua rindo de nada, não desejo um par de tenis mais que tudo, não saio vagando sem anunciar para a casa de um amigo, nunca inicio um dia totalmente sem planos.
Vejo que fechei a porta para o inesperado, para a surpresa, o acaso e deixei a criatividade com o improviso do lado de fora.
Pior, julgo mal os que assim não agem.
Magistralmente dito as lições de moderação, cautela e planos perfeitos ao mundo.

Aí de mim, velha rabugenta e pretenciosa.

busca do amigo perdido

2008-06-03T16:47:00.005-03:00

Ando com estranhos desejos.
Reencontrar amigos que há muito não vejo, fazer as coisas que fiz e outras que não fiz.
Com o desejo surge uma imensa melancolia.
Procuro e nem bem encontro na memória os amigos que desejaria reencontrar.
Onde se esconderam minhas lembranças?
Que coisas deveria ter feito?
Onde estão se escondem as maravilhas para revisitar?
Deveria ter deixado rastros plantados, não apagado os caminhos passados.
Se imaginasse um dia querer voltar, eu os teria deixado.
Tristes salenas.